Останемся врагами - стр. 82
Идеальная жертва.
– Тебе, наверное, отдохнуть нужно… Я пойду, да? – потихоньку сливаюсь. – Я приеду к тебе еще.
И не добавляю вслух "может быть когда-нибудь, но скорее всего нет".
– А, ну ок, давай, реал чего-то устал. А вообще, то, что они тут вкалывают – вещь! Улетаешь.
Тяну улыбку, думая о том, какой же он все-таки инфантильный придурок.
С чувством выполненного долга выхожу из палаты и понимаю, что не хочу ехать домой. Снова смотреть на эти опостылевшие стены, слушать нравоучения отца и ловить на себе его осуждающие взгляды…
Герман все равно будет ждать в машине столько, сколько потребуется. Хоть до утра. И пока я у Глеба, отец будет полностью спокоен.
Спускаюсь вниз, в лаунж зону. Днем здесь, видимо, работает больничная столовая, что больше напоминает Мишленовский ресторан, но сейчас, в это довольно позднее время, все закрыто. И абсолютно никого. Зато светятся два вполне пригодных кофейных автомата с огромным выбором напитков.
Когда вижу кофе Гильермо, в сердце словно вставляют острую иглу.
Вспоминаю тот наш день, вспоминаю, каким был Варшавский… Веселым. Прикольным. Интригующим. Он забавно шутил и выглядел таким... нормальным. Вернее, я думала, что он нормальный.
Я уже тогда в него влюбилась. Уже тогда...
Беру себе карамельный латте с двойной порцией сиропа, сажусь на один из диванов, повернутых к большому панорамному окну и, согревая руки высоким бумажным стаканом, смотрю на стекающий по стеклам дождь. Он льет весь день, словно понимая, что радоваться человечеству, в общем-то, особо нечему. А мне так тем более.
Он словно разделяет мое состояние.
Это пройдет, обязательно. Только когда?
Когда наступит тот день, утро которого я встречу не вспоминая его проклятое имя?
Отец прав – я выбрала самого неподходящего мужчину на всей земле. Хотя разве я его выбирала?..
Я сижу настолько глубоко погруженная в невеселые мысли, что не слышу тихие шаги за своей спиной. Не слышу, как кто-то обходит диван и вздрагиваю от неожиданности, когда этот "кто-то" опускается рядом.
Это Матвей.
То, что он пьян, я понимаю сразу. И по характерному "аромату" дорогого виски, и по ненормально блестящим глазам.
Одет он как и я – обыкновенно. Темно-серое худи, черные джинсы и черные кроссовки обутые на босую ногу. Волосы из-за дождя превратились в слипшиеся сосульки.
– Дерьмо погода сегодня, да?
Язык его слегка заплетается.
– Что ты тут делаешь?
– Пришел увидеться с тобой.
– Как ты узнал, что я буду здесь?
– Так ты же сама в своем блоге написала.
Черт! Я действительно написала, что еду сюда навестить покалеченного друга и понятия не имела, что он до сих пор следит за моими соцсетями.