Он - мой враг - стр. 32

– Хорошо. Ей что-то передать?

– Скажи, что я интересуюсь ее здоровьем и напоминаю о долге. И ещё, после того как она выполнит обещанное, предай ей это, – он протягивает мне свёрток.

Ничего не понимая, я сажусь в машину и заглядываю внутрь бумаги – деньги и пакетик с белым порошком.  Не слишком много, но на несколько доз вполне хватит.

Усмехаюсь, совсем босс не ценит услуги наркоманки. Что ж, наконец-то я узнаю, что случилось той ночью.

Я еду по адресу, указанному в документах. Навигатор приводит меня на окраину, где стоят кривые бараки ещё сталинских времён. Как могли сохраниться такие развалюхи, не знаю, но то, что здесь живут только пропойцы и наркоманы, не сомневаюсь. Неужели босс хочет, чтобы ребёнок Лизы сгинул в этих ужасных условиях? Мурашки бегут по спине. Нужно что-то делать. На что?

На мой стук никто не открывает дверь. Я прислушиваюсь – из квартиры не доносится ни звука. Откуда-то из глубины барака льётся негромкая музыка. Иду в конец коридора к двери, обтянутой рваным дерматином. Она неожиданно распахивается, и на пороге показывается неопрятная старуха, от которой за версту разит перегаром.

– Тебе чего?

– Простите, не знаете, где найти Соколову?

– ..., что ли? Дома она.

– Не открывает.

– Торчит с дружками, вот и не слышит. А може, уже того, откинулась.

Сердце моментально встрепенулось и забилось часто и громко. Если наркоманка умрет, что будет с ее ребёнком? Дом малютки? Усыновление? При таком раскладе найти концы невозможно.

– Будете свидетелем? – хватаю старуху за рукав и тяну к квартире наркоманки.

– Да, пошёл ты...

– Заработать хочешь?

– Эт, мил человек, ужо другой базар, – улыбается беззубым ртом она.

Я отчаянно стучу в дверь, потом дергаю ее за ручку, и та остаётся в моих пальцах. Что за невезение! Не вызывать же полицию!

– На, – старуха протягивает мне ломик. – Давай. Ужо ломали так.

Подсовываю железный прут под косяк и с силой нажимаю на него.  Дверь поддаётся и со скрипом распахивается. Ныряю в образовавшуюся щель. Вонь в квартире стоит такая, что закрываю ладонью нос. Спертый воздух, пропитанный смесью сгнившей еды, спиртного и ещё чего-то сладкого не даёт вдохнуть полной грудью. И в этом отвратительном запахе чувствуются нотки железа.

Кровь? Я бросаюсь в ближайший проем и оказываюсь в кухне. Кроме свалки посуды, бутылок и остатков еду, ничего не нахожу. Иду по коридору в одну комнату – на полу лежит окровавленный человек. Трогаю на шее пульс, чувствую слабые удары.

– Ой, чо деется! Чо деется, люди добрые! – голосит сзади старуха.

– Скорую вызывайте! – кричу ей, но тут же сам достаю телефон: так будет быстрее.