Однажды в Лопушках - стр. 37

Не думает.

Он вырос из того возраста, когда казалось, что его, Беломира, проблемы исключительны в своей неразрешимости.

– Да треть… если не половина, как ты, то склонности подобные имеют. Но, право слово, не спешат выставить свою… скажем так, инаковость, на всеобщее обозрение. Они блюдут приличия, и общество с благосклонностью закрывает глаза на прочие недостатки.

Все так.

И все верно.

И прав Алексашка. Можно было иначе, не столь демонстративно, не шокируя старых ублюдков, которые полагали себя блюстителями морали. Да и вовсе… чего ради?

Беломир и сам не мог бы ответить.

– Так что покайся, женись, заведи детей… и не кривись. Есть разные способы… найди разумную женщину, которая согласится на твои условия. Даже спать с ней не обязательно. Сейчас медицина поможет…

– И поможет, и спасет…

– Именно. Дай деду наследников, и он будет счастлив.

– Не хочу!

– Почему?! – вот это Потемкину категорически не было понятно.

– Не знаю, – пожал плечами Беломир.

Знал.

И… это знание не для Потемкина. Оно вообще не для посторонних.

– Врать нехорошо, – губы Алексашки растянулись в улыбочке, весьма, надо сказать, мерзковатой. – Из-за братца твоего, да?

Вот ведь… может, и вправду морду набить? Но лень… до того лень, что вместо бития морды Беломир дотянулся до вишни, которую и закинул в рот. Кислая. И кажется, опять червивая. То-то Федор хвалился, что со своего сада, натуральная, магией не попорченая.

Червякам вот тоже по вкусу пришлась.

– Тяжко жить рядом со святым, особенно когда святой этот помер и доказать, что ты не хуже, не получится. Остается только доказывать, что ты гораздо, гораздо хуже…

Беломир поднял руку и сжал кулак.

Повернул влево.

Вправо.

Поглядел задумчиво на собеседника.

– Только… не знаю, говорил ли тебе папаша, что твой братец вовсе не был таким уж святым… – голос Потемкина сделался низким, рокочущим. – Таким, как тебе пытаются представить…

– Что ты…

– Правду, друг мой. Только правду… он ведь так и не признал ребенка…

– Какого ребенка?

Вот теперь Беломир окончательно решил, что морду Потемкину набьет. Когда-нибудь. Но всенепременно.

– Кто ж его знает, какого… то ли мальчика, то ли девочки… не знал? Случился у твоего чудесного братца роман… нехорошо, конечно. Он ведь такой идеальный, что просто-напросто не мог жене изменить. А уж тем более допустить появления внебрачного ребенка.

– Врешь.

– Когда я врал? – Потемкин приподнял бровь.

И то верно. Гадости он говорил частенько, но врать… Потемкин гордился, что никогда-то, ни при каких обстоятельствах не опускался до банальной лжи. Что, впрочем, нисколько не мешало ему извращать правду настолько, что та же ложь была бы честнее.