Одинокий медведь желает, или партия для баса - стр. 51
Меня усаживают на заднее сиденье, обнимают за плечи. И мы едем куда-то – мне опять все равно, куда, потому что хоть мы и ведем себя прилично, это не мешает. Ага. Не мешает Серому гладить мою руку, рисовать огненные круги на запястье и прощупывать фаланги пальцев так, словно он – археолог, а моя рука – произведение искусства какой-то древней цивилизации. Как можно так ласкать руку, словно поклоняешься божеству? Так, словно этой ласки достаточно, чтобы я превратилась в музыкальный инструмент, послушный его пальцам, чтобы из моего горла рвался стон…
– Черт. Карина-а… – в его голосе жаркая, томительная беспомощность.
И когда я открываю глаза – а я их закрыла, да? – на меня смотрят так… так… словно я вонзила ему в сердце кинжал, а он даже не пытается его вытащить, только насадиться сильнее – чтобы между нами не осталось ни сантиметра, ни миллиметра воздуха, чтобы умереть с моим поцелуем на губах…
– Черт. Серый, – я испуганно отодвигаюсь.
Правда. Страшно. Слишком сильное притяжение, как-то не для курортного романа, а для шекспировской драмы. Не хочу драму.
Серый тоже не хочет драму. Он берет себя в руки (нет-нет, никаких пошлых ассоциаций, просто тут кто-то перевозбудился!) – и улыбается, чуть отводя взгляд.
– Приехали, – подал голос таксист.
Слава ему, спасителю нравственности и морали. И меня – от пожара.
Правда, от пожара не убегают так медленно, не позволяют открыть для себя дверцу авто, подать руку – и не прислоняются к источнику возгорания. Вот если бы к пожарному… мужественному, высоченному пожарному, который завораживающим басом говорит:
– Кари-ина…
Такси стартовало с ревом злобного динозавра. Здесь, в тишине среди реликтовых сосен, звук разнесся далеко и вернулся эхом. Достаточно громкий звук, чтобы я немножко очнулась и хотя бы огляделась.
Сосны. Реликтовые. Среди них – пафосные, в стиле неомодерн постройки. Незаконные, если я хоть что-то понимаю. Заповедник же. Но… В общем, отель не для простых смертных. А для очень скромных бизнесменов. Скромнее некуда.
На свежем-пресвежем воздухе. Восхитительно прохладном. Аж мозги прочищает. Ну так, слегка. Достаточно, чтобы не поддаться искушению потянуть своего мужчину под ближайшую сосну.
– Кари-ина, – снова прошептал Серый мне в волосы и чуть-чуть, слегка, ослабил хватку на плечах.
– Э… погоди, – попыталась я отвлечься от насущного, горячего и чертовски близкого мужского тела, подающего более чем отчетливые сигналы о намерениях. Под сосну. Или прямо тут. – Стена, да… Ты стену обвалил? Несущую?
Идиотский вопрос, но уж какой есть. Мысли о работе – они такие. Всегда помогают снизить градус очарования.