Обуза для невыносимого - стр. 20
— Блять! — рявкаю я и перевожу взгляд на админшу, которая отложила в сторону трубку. — А вы как, нормально?
— Д-да… с-спасибо.
Стоит мне перевести дух, я подхожу к Варваре поближе. Все кости болят, как будто я вылез из дробильни. Подхватив дурынду, которая испугалась моего вида и перекинув ее тело через плечо, я вспоминаю слова Лары: «Ты мудак, Леша!» А все почему? Потому что только мудак, которому нехило намяли бока, мог так далеко припарковаться!
Примечания автора:
Мерс* — Mercedes Benz
«Слон и Моська»* — басня И. А. Крылова;
8. Глава 8 Алексей
Есть ли смысл ехать домой? Если отец Вари так легко меня нашел, значит, где-то на камерах я прилично светанул хлебалом. Вполне может быть, что в квартире меня уже поджидают. Черт, во что же я влез и кто эта девушка?
Кое-как запарковав в одном из дворов Подольска свое авто, я усиленно привожу в божеский вид свою небритую морду. Засохшая кровь неприятно стягивает кожу.
Очень хочется покурить, но как назло ни единой живой души рядом нет. Только две мамашки мелькают в песочнице с малышами возле другого конца дома. Если я в таком виде к ним подгребу за сигареткой, единственное, что я отхвачу — детской лопатой по разбитому хайлу.
Незнакомый номер опять всплывает на экране мобилы. Чтобы не будить Варю и оглядеться вокруг, выхожу из машины. Если увижу табачку, по хер на все! Я запру девку в тачке, а сам попрусь за сигаретами. А сбежит — ну и хер с ней, не велика потеря.
— Алексей Викторович, где вы сейчас? Что с Варварой?
— Рядом она. Спит. Мы где-то в центре Подольска.
— Скиньте мне точные координаты и оставайтесь на месте.
Все коротко и по делу. Судя по голосу, мужчине на там конце около пятидесяти пяти лет. Ну, может, года четыре — плюс, минус. Акцента нет, говора тоже. Разговаривает спокойно, уверенно. Не смотря на то, что прекрасно знает, что к его дочери подоспели головорезы, экономит эмоции. Короче, сухарь какой-то.
Через пятнадцать минут после нашего чрезвычайно «содержательного» диалога во дворе появляется еще один внедорожник. При виде него, я конкретно напрягаюсь. Кто подъехал — враг или мой навязанный работодатель? Что-то нет у меня желания опять получать по роже.
Очередной звонок и короткое: «Это мои люди» немного расслабляет.
Невысокий коренастый мужичок лет сорока со сломанным носом медленно вышагивает в мою сторону. Впалые глаза, острые уши. Ему б еще одежду зеленую и… вылитый гоблин!
— Здесь? — указывает на заднее сидение вместо приветствия. — Нехило тебя… — очень любезно с его стороны оценить мою расквашенную физиономию. — Чего она там, дрыхнет, что ли?