О горах да около. Горный синдром - стр. 2
– Что хватит? Ты хочешь, чтобы я повернул назад прямо сейчас?
– Да, сейчас! Потому что через пару часов будет уже поздно.
– Я перерыл весь интернет, переварил кучу информации…
– И что? Ну, почитал – умнее будешь.
– Потратил кучу денег на тур, на экипировку. Всё зря?
– Почему зря? Жена и дочь купаются в океане, а шмотки ты и так сносишь.
– Ну да! Горные ботинки, рюкзак, треккинговые палки – и на работу.
– Ха-ха! Смешно! Но не убиваться же из-за них.
– А как же фотопроект?
– Ты серьёзно? Нашёл аргумент, ботинки и палки весомее! Никому, кроме тебя, он не нужен.
– За год гора стала моей мечтой, а за мечту надо бороться…
– О, как завернул – мечта! Ты подумай о жене и о дочери, а если что-нибудь случится с тобой? Им от твоей мечты никакого проку…
– Ну, давай мне сейчас про семейный долг, про ипотеку начни!
– И начну. Вот сгинешь ты там, а кредит ещё тринадцать лет платить…
– Всё! Хватит! Иду дальше, и больше ни слова.
В этом диссоциативном диалоге я прохожу точку невозврата. Уже не борюсь. Иду дальше и морально готовлюсь к восхождению в темноте. К шести вечера с опозданием в два часа я добираюсь до следующего этапа.
***
На парковке Монтана Бланка десяток автомобилей. Недалеко от них молодая женщина и маленькая девочка, кого-то ждут. Смотрят на меня и шумно говорят на французском языке. Прохожу мимо. Чуть выше стоянки снимаю и бросаю рюкзак на камни. Жадно пью воду, восстанавливаю дыхание.
– Тебе не страшно идти дальше? – слышу уже ставший привычным для меня голос.
– Нет. Я настроился и теперь спокоен, – невозмутимо отвечаю ему.
– Но ведь через два часа опустится ночь!
– И что? У меня есть свет.
Утепляюсь, готовлю треккинговые палки, проверяю налобный фонарь, пристраиваю его на голову. Ломаю плитку шоколада на мелкие ломтики и распихиваю их по карманам мембранной куртки.
Подъехал автомобиль. Женщина с девочкой сели в него. Дверца громко хлопнула, как сигнал к старту. Машина плавно тронулась, а я выдвинулся вверх, оставляя бремя смятения и тревоги здесь.
Через тридцать минут выхожу к границе облаков и погружаюсь в их влажную липкую массу. Тишина обволакивает и заполняет уши. Не видно ничего, кроме короткого отрезка грунтовой дороги под ногами. Иду больше часа и на собственном опыте ощущаю смысл выражения «гнетущая атмосфера». И вдруг в одно мгновение пелена рассеивается. Я будто выныриваю. Прозрачный воздух звенит. Закатный свет делает всё вокруг мягким и тёплым. Я стою на маленьком каменном острове посреди волшебного облачного моря.
Осматриваюсь. На красном вулканическом песке чёрными дырами зияют огромные каменные шары. Когда-то раскалённые куски породы изрыгались вулканом в небо и падали за несколько километров от его жерла. Теперь лежат эти бомбы, как брошенные яйца какой-то гигантской птицы.