О бедной сиротке замолвите слово - стр. 55
– Ты… – Мелисса вскочила. – Тварь неблагодарная! Да тебя… взяли в дом… а ты… взамен… ты…
– Расческа, – повторила я, пригладив торчащие кудри. Волосы у меня вились не сказать чтобы сильно, но порой это их свойство доставляло неудобства. – И щетка зубная с пастой. Или здесь имеются свои? А в остальном… о моем существовании не вспоминали двадцать с хвостом лет. И не вспомнили бы, если бы не дар.
Расческой она в меня швырнула, но я поймала и сказала:
– Спасибо… у меня, к слову, своя жизнь имелась. И планы… и вообще я привыкла сама…
Мелисса тяжело дышала. Ноздри точеного ее носика раздувались. Губы побледнели… кулаки сжаты, того и гляди, бросится.
Нехорошо бросаться на больных.
– А что неблагодарная… так за что благодарить? Твоя мамочка меня едва не прикончила. Она ведь знала, чем обряд чреват. И может, рассчитывала, что я, дурочка этакая, скончаюсь… всем бы легче стало…
– Неправда!
– Ну конечно… не стало бы… объясняйся, с похоронами возись… да, тоже кое-какие издержки… но ладно… бабуля моя… то есть наша, конечно… кстати, ты ее не боишься?
– А надо?
– Не знаю… мне вот было бы стремновато чаи распивать с человеком, который тебе мозги перекроить способен, – расческа была частой, а потому в волосах застревала. Надо бы постричься, но… во что это встанет?
Кроме того, я не видела, чтобы местные девицы со стрижками ходили. Может, конечно, и не запрещено, но не принято.
А мне и без волос найдется чем людей позлить.
– Опоит, как папеньку, и замуж выдаст…
– За кого? – ошеломленно спросила Мелисса.
– А мне почем знать? Найдется за кого…
– Ты… ты говоришь… сама не понимаешь, что говоришь!
– Ой, да ладно тебе…
Отращивать косу не хотелось.
С длинными волосами возни много… мыть, сушить, чесать… да и расход шампуня выше, значит, никакой экономии…
– Можно подумать, ты не знаешь…
– Чего не знаю? – Мелисса выглядела несколько ошарашенной. А ведь… она и вправду может быть не в курсе. К чему посвящать дитятко в неприглядные семейные тайны?
Сама-то она мало помнит, точнее, не может помнить, каким отец был… я и то уже не уверена, что это память, а не фантазия на тему чудесного папочки.
– Забудь.
Если сами не сказали, то и мне не резон. Вообще помалкивать стоило, но…
– Погоди. – Мелисса отмерла и, схватив меня за руку, сдавила. – Договаривай… или я…
– Что? Побьешь меня ложкой?
– Скажу мастеру Варнелии, что ты – лживая тварь… она не любит клеветников…
– Угу, и верит всем на слово, – я высвободила руку и сказала: – Слушай, оно тебе надо? Не лезь в чужое дерьмо… и сделать ничего не сделаешь, и сама изгваздаешься…
Вот только советы мои нужны были Мелиссе примерно как диабетику шоколадный торт.