Нырнуть без остатка - стр. 33
– Я тебя не приглашала. Если что-то не нравится…
– Просто пытаюсь понять, как ты здесь живешь, – говорю честно.
– Прекрасно. У Гарри Поттера чулан и тот меньше был.
– Это даже чуланом сложно назвать, – бормочу я. – Разве вам не должны выдавать нормальные квартиры?
– Хорошо, хоть что-то дали. Многие, кто со мной выпустился, до сих пор ждут. Мне вовремя помогли.
Киваю, но ответом не удовлетворен. Все равно не понимаю, как здесь можно нормально существовать. Интересно, кто ей помог? Есть ли в ее жизни близкие люди? Должен быть хоть кто-то.
– Почему собаки?
Вопросы в моей голове не заканчиваются.
– А почему нет? Они лучше людей. – Кажется, замечает мой скепсис, потому что спешит продолжить: – Такой преданности среди людей нет.
– Если ты не встречала, не значит, что нет.
– Давай не будем, – усмехается Рада, но как-то с горечью. – Ты видел в интернете клип, как собака одиннадцать лет подряд возвращалась на место, где погиб хозяин? Люди забывают слишком легко и быстро.
В ее словах много личного. Я впервые слышу тревожные нотки в голосе и не могу остановиться.
– А почему учиться не пошла? – чуть меняю тему.
– Успею. Много еще вопросов в твоем списке или я расплатилась за телефон?
– Тридцать девять примерно, – отвечаю не думая.
Рада улыбается, и я неожиданно подвисаю. Выпадаю из реальности и понимаю, что за все время она к трубке так и не притронулась. Сидит до сих пор в плаще, одетая, как и я. В комнате холодно. У изголовья лежит тонкий плед. Как она вообще греется?
Только сейчас, когда не строит из себя железную, не болтает о серьезных вещах так просто, я осознаю, насколько она маленькая. Ей хотя бы двадцать есть? И подсознание сразу откликается, рисуя ее образ в форме и с собакой в поисках чертовой бомбы. Которая могла быть, которая могла унести жизни. Если этот случай, к счастью, оказался ложным, то, уверен, бывали и другие.
Черт, она же реально малышка.
Девчонка то же в трансе. Что она думает обо мне? Все губы в крошках от сушек этих дурацких. Смотрю на них – на губы. Рада не двигается. Кажется, даже не дышит.
Сначала делаю, потом думаю. Поэтому сперва протягиваю руку и вытираю ей щеку и уголок рта, а после прихожу в себя и застываю. Пальцы остаются на скуле, чуть поглаживают мягкую кожу. Чертовски хочется сжать их.
– Тебе пора, чай все равно остыл, – говорит и отворачивается к окну.
А я злюсь. Злюсь на самого себя. Взять бы и скинуть эту дурацкую чашку с затертым рисунком. Только закалка помогает сдержаться.
– Это не то, что ты подумала, – слишком низким голосом произношу, откашливаюсь. – Я не трону тебя.