Норд - стр. 2
Вспышка боли приводит меня в Ярость. Да как он смеет! Сближаюсь с противником и, что есть сил, бью его ребром щита. Звон металла. Шлем соперника летит на песок. Брызги крови!
– Аааа! – здоровяк бросил оружие и закрывает рассеченное лицо.
«Врача! Врача!», – слышу я истошный женский вопль с трибуны.
По арене бегут дежурные медики. Взгляд на катающегося по песку противника. Парень дезориентирован и закрывает руками рассеченный лоб.
«Добить его и снять с него скальп?», – мелькнуло у меня в голове. Делаю шаг к противнику, поудобнее перехватывая меч. Нужно оказать ему последнюю милость. Нельзя оставлять живых врагов. Сострадание – это слабость.
Шею захлестнули чьи-то сильные руки. Меч выбивают из рук. Дергаюсь, пытаясь спросить навалившихся на меня людей.
– Все, все! Спокойно, Олег! Дыши! – кто-то оттаскивает меня от вопящего противника.
Парень явно испуган. Рядом суетятся врачи.
Я дергаюсь от плеснувшей в лицо воды. Кровавая пелена отступает.
– Олег, мать твою! Ты, меня слышишь?! – Саня хлопает меня по щекам.
– Ай, бля! – я болезненно поморщился.
Убедившись, что я отошёл от горячки боя, друг качает головой.
– Какого хрена ты сейчас сотворил на арене?! Молчишь! Ну тогда послушай, что я тебе скажу, – продолжает здоровяк. – Это не реальный бой! Применять такие связки нельзя!
– А пошло оно! – рявкнул я, подхватывая шлем.
– Олег, стой! – слышу я недовольный голос товарища.
Прохожу под трибуны. За спиной раздается неодобрительный гул толпы.
«Неспортивное поведение». Кажется, это было последнее, что произнес комментатор боёв.
– Ну и жопу вас! – швыряю шлем в дальнюю часть коридора. – Зачем нужны приемы, если нельзя их использовать? – рычу я, шагая в сторону раздевалки.
Шаги за моей спиной. Оборачиваюсь и бросаю недовольный взгляд.
– Да не зыркай ты на меня так! Сам же знаешь, что напортачил. Ты парню бровь рассек. Так нельзя, Олег, – продолжал гнуть свою линию Саня.
– Ааа, хоть ты помолчи! И так тошно! Не знаю, что со мной! Я не специально, – рыкнул я, скрываясь в душевой кабине.
– Давай поговорим! Ты последнюю неделю как с цепи сорвался. Тебя баба бросила или ещё что случилось?
– Бла-бла-бла, я не слушаю тебя, – буркнул я, закрывая дверцу.
– Что с тобой происходит? – голос друга был озадаченным. – За последнюю неделю это уже третий раз, когда ты теряешь контроль!
– Да не знаю я, что на меня нашло! – оправдываюсь я. – Просто озверел от ярости, – тяжёлый вздох осознавшего свою вину человека.
Включаю ледяную воду. Хорошо. Синяк на плече. Ерунда! После холодного душа от него не останется ни следа. Так всегда было.