Нерастраченное время - стр. 13
– Что значит «нет»? – я даже привстаю с тахты.
– Прости, но я считаю это странным. Тебе надо отвлекаться, а ты хочешь окопаться в воспоминаниях. Столько фотографий… – Саша кивает на тумбочку, где с разинутой пастью застыл ноутбук. – Выйдет целая стена плача. И то, если одной стены хватит. – его тихий вздох звучит как приговор. – Прости…
Снова это бесполезное слово.
– Но для меня это очень важно! – все-таки вскакиваю с кровати, отбрасывая в сторону цветастый плед, прикрывавший мои ноги.
– Это меня и пугает… Катюш, это путь в никуда.
– Вся моя жизнь – путь в никуда! Да пойми ты, так я хоть чем-то занята…
Ещё чуть-чуть и я упаду на колени и начну умолять. Он долго-долго смотрит на меня, прежде чем ответить:
– Хорошо! – я уже готова выдохнуть, когда он продолжает: – Но при одном условии…
– Каком? Имей в виду, на улицу я больше не пойду! – предупреждаю я. – Мне хватило одного раза…
– Все проще, – обещает Саша, – ты встретишься с врачом.
Я ахаю.
– Ты ставишь мне ультиматум?! – такого сценария я не ожидала.
– Именно. Иначе никаких фотографий.
Его колокольчиковые глаза, до боли напоминающие Сонины, темнеют и становятся почти синими.
– Это ведь Соня… Наша Соня. – Взываю я к Сашиной совести.
– Знаю… Но по-другому не могу.
– Ненавижу… – в отчаянии толкаю ноутбук, который летит с тумбы на пол, словно ненужный мусор.
– Я готов принять и ненависть. Лишь бы ты согласилась.
Ругая себя последними словами, падаю на колени и подымаю ноутбук. Я не должна была так поступать. Что если бы он сломался, и вся память о Соне пропала бы? Но монитор светится, значит не все так страшно… Ковёр смягчил удар.
– Засунешь меня в машину и насильно потащишь к врачу?
– Зачем тогда мне эта сделка? – искренне удивляется Саша. – Если не хочешь ехать, врач придёт сюда…
Такое впечатление, что он уже все продумал и предусмотрел… Раздумываю минуту, прежде чем дать ответ.
В конце концов, мне даже выходить из дома не придётся…
– Одна встреча. Одна! – прикрываюсь ноутбуком, точно щитом, выставив его перед собой.
Саша щурится – явно остался не доволен. Что ж. Я тоже умею торговаться. И все же он кивает в знак согласия и, наконец, уходит.
Подбираю плед и забираюсь на тахту. В голове ворох мыслей, напоминающих гору грязного белья, которое хочется перебрать для стирки – белое в одну сторону, цветное – в другую. Чёрное оставить напоследок. Только ничего не выходит, обязательно что-нибудь да оказывается не в той куче.
По идее врач и должен помочь мне произвести сортировку… Но кто в здравом уме разрешит незнакомцу копаться в своём грязном белье?..