Непутёвые записки о жизни - стр. 5

И простить…

Это так тяжело. Поэтому все пять лет мне методично посылались ситуации наших «столкновений». Чтобы я поняла и не избегала этого, пытаясь загрести золой все еще тлеющие угольки. А простила. И попросила сама прошения.

Но я все хранила эти сообщения. Чувствовала, как от них идет яд, что разъедает меня болью, страхами, претензиями. Каждый раз, просто взглянув на них, мое сердце будто резал острый нож.

Знаете, зачем я это делала? Чтобы при случае показать этому человеку. Бросить в лицо – смотри! Смотри, что ты писала! Посмотри, что ты делала, как ты обижала!

Да, да, да… Я хотела задеть, обидеть, показать, пристыдить. Показать, какая она плохая (детский сад с погремушкой). Я все время помнила, что они там, в моем телефоне, на всякий случай (случай, скорее для психоаналитика, но ладно). Они есть у меня, и есть чем защититься, отбиться, прижать! Наконец, выплеснуть это все! Сделать тоже больно!