Некромантка. Новогодний беспредел - стр. 18
— Отлично придумала. — язвит притаившийся у дальней стены некромант. — А ты не думаешь, что мир другой и скорость усвоения емэ у представителя этого мира может быть в несколько раз лучше?
— Он же человек!
— Да ну? Я, например, не уверен.
— Слушай, иди уже в свой сугроб опять закопайся! Чтоб я тебя не видела и не слышала! — не сдерживаюсь и перехожу на крик. — Тебе, конечно же, ничего этого не нужно. Тебе нужно, чтоб мы тебе верили. Полагались на твои рассказы. Да вот буя тебе сказочного! Понятно?!
Крис не выдерживает. Рычит, аки злой питбуль, призывая нас к молчанию.
— Всё, тихо! Я сделаю, сделаю! Только закройте уже свои рты, чтоб вас… Они сейчас и без меня от вашего крика встанут! Бесите!
Ах, если бы покойники вставали или воскресали от крика. Не пришлось бы так нервничать и переживать за подругу.
— Я готова. — киваю я, замерев в изголовье каталки.
Кристина закатывает глаза. Уверена, ей эта затея не нравится, но она так же, как и я понимает, у нас нет другого выхода. Нам нужен тот, который не Никлс Первый — гад, предатель, мерзопакость и дальше по списку, в котором ни одного положительного качества.
Затаив дыхание, наблюдаю за подрагивающей рукой подруги, что несмело и даже не с первого раза кладёт её поверх мужской груди, и жду. Жду долго, ибо представившийся, что-то не торопится вставать и вообще шевелиться.
— У меня плохие новости, — оглянувшись, хмуро произносит один из старших Фогов, — Здесь нет тьмы.
— Есть, но очень мало. — шёпотом отвечаю я, пристально всматриваясь в застывшее, словно восковая маска, лицо. — Я смогу его упокоить. Не переживай.
— Разве это не странно? Я совсем не чувствую её силу. — беспокойство в голосе некроманта меня отвлекает. И опять-таки раздражает.
— Ты можешь об этом поболтать позже? — выпрямившись, смотрю убийственным взглядом на мерзопакость. — Просто замолчи!
Зачем я его только из сугроба доставала?
— Лена, я… всё. — шепчет Кристина, делая несколько неосторожных шагов назад.
Посылаю Никлсу Первому убийственный взгляд и переключаюсь на покойничка.
О! Пошёл процесс.
Краснющими глазёнками с полопавшимися капиллярами — луп-луп. Смотрит на меня.
Узнал? Нет, кажется.
— Привет. Как дела? — улыбаюсь, оттягивая ему нижние веки. Проверяю наличие плазмы и, не обнаружив серебристой субстанции, заботливо интересуюсь: — Помочь встать?
Даже если бы он не встал сам, я бы его вытряхнула из этого мешка на пол. Потому что нервы на пределе, а он молчит. Молчит, как в рот воды набрал, и глазами из стороны в сторону водит.
Понимаю, с того света не всегда приятно возвращаться. К тому же рискованно. Но что поделать, если от его слов зависят жизни наших мужчин?