Некромант Вернулся. Том 3 - стр. 26

Каратель сидел за стойкой и распивал крепкие напитки почти до одиннадцати вечера. А как ноги начали подкашиваться – кинул в бармена пару тысяч и направился к выходу, пошатываясь и икая. Мерзкое зрелище. По лицам прочих посетителей было ясно, что подобное здесь не в новинку. Вряд ли кто-то уважает таких, как он. Скорее, презирают.

Как только каратель вышел на улицу – последовал за ним. Он не торопился. Даже машину не вызвал. Решил, видимо, до лагеря на своих двоих добраться.

Идя по улице, распевал что-то. Какой-то гимн или попсу, так и не понял. Не силен я в музыке. Зато силен в другом.

Как дошли до первого поворота в темный переулок, подошел ближе и, мгновенно вонзив в позвоночник длинную иглу, схватил мужика за руку, словно пьяного домой веду. Тот лишь раскрыл рот, не в силах говорить. Спасибо глазу за хирургическую точность.

– Ну что, перепил, да? – усмехнулся, наигранно выдав, когда мимо нас прошел местный житель. – Ну ничего, доведу тебя до лагеря.

– Ты… – он прохрипел, подрагивая. Еще бы. Игла попала прямо в нерв, парализовав почти все тело. Ни магию не использовать, ни закричать.

Заведя его в темный переулок, запустил вторую иглу в сердце, аккуратно усадив мужичка к стенке за мусорным ящиком. Отсюда его не видно. Меня устраивает.

В последнюю очередь выбросил черные перчатки, купленные специально, чтобы не касаться жертвы, и вышел обратно на улицу. Уже в пиджаке карателя, кстати. В кармане лежал пропуск на имя «Макито Рин». Клан не указан, да и я не слышал. Ну, нашим легче.

Сначала хотел вызвать такси, но плюнул и направился в лагерь пешком. Доберусь к двенадцати, думаю. Отличное время, чтобы не вызывать подозрений. Все же, по легенде, напился «я» знатно. Вот и задержался в баре с парочкой цыпочек. Главное, знакомых этого алкаша не встретить. Я не против устроить резню в лагере продажных солдат, но в моем положении просто не могу. Руки связаны. Эх, где мой пофигизм из прошлой жизни. Тогда можно было убивать налево и направо и с гордостью называться монстром из шестерки.

Пройдя мимо двух солдат в форме, завернул за угол, где ждал основной блокпост. Еще пару минут назад, надо сказать, думал, что и первые, вооруженные автоматами, вояки задержат меня. Но, увидев карточку карателя, висящую на груди, не стали даже подходить. Лишь продолжили болтать о какой-то ереси с прошлого вечера. Вот он – уровень защиты. Даже смешно.

Главная проверка была впереди. На блокпосте – хотя называть его так было сложно – сидел высокий бородатый мужик с кучей татуировок и горой мышц. Завидев меня, он прямо оживился, заулыбался. Я же шел, пошатываясь. Делал вид, что пьяный в стельку. И это сработало.