Некромант Вернулся. Том 3 - стр. 27
– Рин, опять нахлестался, – рассмеялся грозный с виду проверяющий. На деле же он был тем самым весельчаком в любой компании.
– Ага, – показатель икнув, не поднимая головы. Пришлось нацепить шляпу с длинным козырьком, чтобы вопросов не возникло. Какими бы тупыми не были наши стражники – друга узнают без проблем. – Я, это… того… – и-к.
– Ну ты даешь. Завтра ж в дежурство. Ладно, вали давай спать. Командиру скажу, что не видел тебя.
– Ага… и-к…
Надо же. Даже документы не спрашивал. А ведь я нашел какие-то бумажки в нагрудном кармане. Там и паспорт, и мед. книжка, и местная, популярная в этом мире, военная карточка. Убитый мною Макита считался карателем пятого ранга. Самого низшего в ранговой системе.
Поразительно, даже здесь ранги впихнули, завуалировав название.
Этакий лагерь карателей состоял из… лагеря. Банально, но проще и не скажешь. Огромная, огражденная высоким забором, территория. Куча палаток, несколько каменных зданий, среди которых медицинский пункт осмотра, переговорная с новобранцами, столовая и общежитие командиров. Они, что, реально здесь все живут? Когда только попал в этот мир, считал, что каратели – некие герои этого города (если не всего континента), которым ни огонь, ни вода нипочем. А сейчас что вижу – одни подвыпившие солдатики бродят по тропинкам, держась друг друга и хохоча в голос. Другие сидят за столами на поляне и играют в карты. Третьи, вроде пробежкой занимаются… а, нет. В столовую бегут. Какое-то сборище переросших детей с оружием. И кто им оружие вообще выдает? Не удивительно, что такие, как они, людей насилуют и расстреливают по собственной прихоти.
Интересно, где мне искать Бена…
Стрелки часов уже перевалили за одиннадцать вечера. Отбой у местных, видимо, по желанию. Никакой дисциплины.
Стоп, а когда это я таким старым ворчливым дедом стал?
Добравшись в перевалку до казармы, нашел на доске фамилию убитого мною карателя и забрался внутрь. Именно в этой казарме Бена не было. Значит, придется ночью искать. Еще и эта роза постоянно в грудь шипами упирается. Устроили представление. Будь я тем же некромантом, что и раньше, повесил бы просто такого наглеца, на мачту с флагом, и дело с концом.
Забравшись в постель и уткнувшись лицом в подушку, захрапел. Первые десять-двадцать минут слышал, как мимо проходят знакомые этого Макито Рина, посмеиваясь, мол опять нахлестался и дрыхнет. Да уж, репутация у выбранной мною жертвы не слишком хорошая.
Все же спустя почти полчаса наступила долгожданная тишина. Все разошлись по казармам, улеглись в свои постели и… захрапели похлеще моего, наигранного «мурчания». Мужики, что тут скажешь. Интересно, а я храплю?