Недотрога для банкира - стр. 38

Белецкий ведет меня в сторону ресторана.

Я немного тушуюсь. Он-то в офисной одежде, а я в обычных джинсах и куртке. Но нас пропускают.

Мы проходим внутрь. Игорь кивает какой-то девушке, в одиночестве сидящей за столиком. Я невольно разглядываю ее. Симпатичная. Интересно, знакомая Белецкого? Сердце слегка колет. На моем фоне незнакомка выглядит просто идеально, я — пугало огородное.

— Ваша подруга? — ревниво спрашиваю его.

— Сотрудница. Странно, что она здесь одна, ну да ладно, — отвечает мой спутник.

Администратор проводит нас в дальний закуток к мягким диванам. Пока снимаю куртку, нам принося меню. Сажусь и первым делом смотрю на цены.

М-да, похоже, здесь я себе только стакан воды из-под крана могу позволить.

— Не стесняйся, заказывай, что хочешь, — говорит Игорь.

Я понимаю, что он наблюдает за мной.

— Ага, — утыкаюсь в меню.

Может, выбрать салатик попроще?

Но на первой странице меня встречают фотографии мясных блюд. Такие аппетитные, что во рту собираются слюнки. Кажется, я уже даже слышу запах этих жареных ребрышек в медовом соусе, стейков на гриле, исходящих жиром кусочков шашлыка…

Сглатываю и быстро переворачиваю страницу.

Так, тут салаты.

— Определилась?

— Да, салат из свежей капусты, — называю самое дешевое блюдо.

Белецкий приподнимает бровь.

— Ты вегетарианка?

— Ага…

Мучительно краснею.

— И давно ею стала? — в глазах Игоря появляются смешинки.

Кажется, он меня раскусил.

— Ну… — смущенно ерзаю на месте, — вот только что.

— Все понятно, — он усмехается.

Вскоре к нам подходит официант. Белецкий сам делает заказ. Заказывает два “рибая”, картошку по-деревенски и мой салат. Из напитков берет лимонад и бокал вина.

Официант уходит от нас.

— Красивое место, — делаю вид, что осматриваю ресторан.

Потому что Белецкий не сводит с меня пристального взгляда.

— Как и ты, — говорит он внезапно.

У меня от смущения начинают щеки гореть. Жар заливает лицо, шею и грудь.

Искоса смотрю на Белецкого. А тот открыто изучает меня. Скользит горячим взглядом по моим губам, по шее, по открытым в вырезе футболки ключицам…

— Очень красивая, — произносит Белецкий низким хриплым голосом, от которого у меня все внутри замирает, а затем поет как струна.

Обалдеть. Меня назвали красивой. Еще и мужчина, который мне нравится.

— Спасибо, вы тоже, — внезапно срывается с моих губ.

Я тут же захлопываю рот рукой.

Представляю, как глупо выгляжу со стороны.

Но Белецкий не смеется.

— Это радует, — отвечает с серьезным видом.

Я в очередной раз краснею.

Хорошо, что в этот момент нам приносят напитки. Причем бокал с вином ставят передо мной.