Недотрога для банкира - стр. 37
На втором этаже всего два отделения: хирургия слева, а пульмонология — справа, о чем говорят крупные надписи над дверями. Третьим от входа оказывается кабинет двести три. На свой вежливый стук слышу:
— Войдите.
Робко просачиваюсь в кабинет.
— Здравствуйте, — осматриваю помещение с диванами и столами. На первый взгляд оно кажется безлюдным. — А мне нужен Антон Яковлевич…
— Это я, — из глубины кабинета выходит мужчина средних лет. — Что вы хотели?
Невысокий, упитанный, в белом халате и со стетоскопом на груди. Лицо у него доброе, располагающее, глаза смотрят на меня с ожиданием.
Я не сразу замечаю позади него стол с дымящейся чашкой. Человек, наверное, чай пил, отдыхал, а тут я пришла. Мне становится немного неловко. Нервно мну рукава своей куртки.
— Простите, я хотела узнать про сестру. Ее час назад привезли. Семь лет, воспаление легких…
— Это та девочка? Нина? — кивает врач. — Так ты, значит, Карина.
— Да. Как она?
— Состояние стабильное. Вы вовремя к нам обратились, — врач слегка улыбается. — С ней все будет хорошо, но минимум три недели придется полежать у нас.
— Три недели? — ахаю я.
— Да, но лечение на этом не закончится. Обычно пациенты еще неделю-две продолжают ездить на процедуры.
— Целый месяц, — качаю головой.
Мысленно умножаю стоимость одного дня на количество.
Это плохо. Очень плохо. Моей заначки едва хватит, чтобы покрыть содержание Нины. А ведь еще нужно платить за лекарства. Ну ничего, что-нибудь придумаю, главное, что у меня в запасе есть время.
Попрощавшись с врачом, я в глубокой задумчивости покидаю больницу. Мысли о том, где достать денег, так захватили меня, что я забываю про Игоря.
Иду мимо стоянки машин. Одна из них начинает сигналить и подмигивать фарами. Только когда оттуда выглядывает Белецкий, я вспоминаю, что он меня ждет.
— Садись, — Игорь выходит и открывает вторую дверцу рядом с водителем.
Машинально забираюсь в салон.
К моему изумлению, едем мы не в “Элизиум”.
— Я тут один ресторанчик присмотрел, — поясняет Игорь в ответ на мой удивленный взгляд. — Давно хотел сходить.
И что же мне делать?
— Я не одета для ресторана, — смущенно оглядываю себя. Не говорить же ему, что у меня банально нет денег? — Может, в следующий раз? Да и поздно уже…
Белецкий усмехается.
— Детское время.
Машина останавливается возле сияющего огнями входа.
Вздрагиваю, когда с моей стороны открывается дверца. Белецкий слишком быстро обходит автомобиль.
— Идем, — протягивает мне руку.
Касаюсь его теплой ладони холодными пальцами. Меня обдает жар его кожи. По телу пробегают мурашки. Я вообще уже не соображаю, что происходит. Какая-то нереальность происходящего.