Не прощаюсь с тобой - стр. 6
И тогда… он побежал мне навстречу!
Мы встретились в середине ослепительного круга. Торопливые слова, за которыми так много!..
«Вот уж не ожидал!..» – «Спасибо, спасибо Вам!» – «Это Вам спасибо!»
Ласковые губы коснулись моей щеки. Усталая, благодарная улыбка. И близко-близко – его чёрные, но удивительно светлые глаза…
И что-то ещё говорим мы друг другу – вслух или только глазами? – и никак не можем разойтись. Всё стоим посреди красного ковра, под знойным солнцем софитов…
* * *
В тот вечер я вышла из цирка другим человеком. Енгибаров подарил мне новый слух, новое зрение.
Ничего не изменилось вокруг – всё так же светило солнце, шумело море, сестрёнка ходила по берегу, ища маленьких крабов, но я уже не участвовала во всём этом. У меня началась новая жизнь – невидимая для постороннего глаза. Музыка, подаренная мне грустным клоуном, не отпускала меня…
И были встречи. О которых он даже не догадывался. В толпе, на набережной, в аллеях приморского парка… Прошёл, промелькнул… Всегда один. Всегда сосредоточенный на своём.
Всегда выпадающий из толпы.
Взгляд мой мгновенно подмечал: опять он усталый, опять грустный…
* * *
Я сидела на пустынном пляже, под брезентовым тентом – как под куполом шапито. Моросил дождь… Штормило… По звонким гальчатым волнам бродили мальчишки, собирая выброшенные на берег монеты – делали свой маленький бизнес…
И вдруг я увидела его.
Он шёл у самой кромки воды, подняв воротник кожаной куртки, засунув руки в карманы. Волосы намокли и прилипли ко лбу. Один, на пустом берегу…
Ну, оглянись же, оглянись!
И он – оглянулся. Пристально вгляделся в моё лицо и улыбнулся обрадовано и удивлённо – как тогда, в цирке.
– Тоже любите дождь? – спросил он, подходя и опускаясь рядом со мной на скамью.
– Люблю.
– А что вы пишете? – он кивнул на блокнот в моих руках.
– Стихи.
– Прочтите что-нибудь.
Он смотрел так приветливо, так дружески, что мне стало легко и свободно, как будто мы давным-давно знаем друг друга…
И я прочла ему маленькое стихотворение, только что написанное:
– Хорошо, – сказал он. – Мне нравится.
– Правда?
– Правда! – засмеялся он. – Я всегда говорю правду.
Сердце моё ликовало.
Он улыбнулся:
– А ведь мы с тобой коллеги! Я тоже пишу. Только не стихи, а новеллы. Вот послушай одну, это самая короткая: