Наследник погибшего брата - стр. 46
— Ладно, — отмахиваюсь я. — Сам все выясню.
Изначально надо было так поступить, а не поручать кому-то. Никто не сможет оценить ситуацию лучше меня самого. Но вся проблема в том, что эта девушка манит меня. Я не уверен, что смогу устоять перед искушением. Да и не хочу становиться третьим углом в отношениях брата.
— Как?
— Через три дня Алла придет ко мне на собеседование…
— Она знает, кто ты? — хмурится Ник, продумывая возможные проблемы для нас и общего дела.
— Конечно нет. И не должна знать, — качаю головой. — Я здесь не за тем, чтобы как-то влиять на ситуацию. Просто пообщаюсь с этой девушкой и, если ей нужна помощь, помогу. На этом все.
— Тогда я тебя вообще не понимаю. — Николай сокрушенно качает головой.
— Тебе и не надо, — хмыкаю я. — Готовь необходимые документы.
— Хорошо.
Я и сам себя не понимаю. Нет никакой логики в моих поступках. Алла слишком манящая для меня. Запала в сердце, и никак не получается ее оттуда стереть. Одна встреча. Один разговор. Я просто посмотрю в ее глаза, а затем отпущу. Выдержки мне не занимать.
***
Время тянется мучительно медленно. С самого утра жду встречи с Аллой. Сначала считаю часы, а теперь уже и минуты. Осталось всего полчаса. Никак не могу усидеть на месте и начинаю расхаживать из стороны в сторону.
Головой понимаю, что не должен так реагировать, но от одной мысли об этой девушке внутри все переворачивается. Хочу ее увидеть до зубовного скрежета. Так не должно быть. Это какое-то помешательство. Раздраженно одергиваю себя, но все равно продолжаю ждать.
— Может, кофе? — В кабинет заглядывает Ирма.
— Да, можно, — смотрю на часы и тяжело вздыхаю. Время словно издевается и ползет мучительно медленно.
— Ты какой-то взволнованный, — сухо замечает она. — Встреча важная.
— Очень, — киваю я и отвлекаюсь на входящий звонок.
Номер незнакомый, и предчувствие нехорошее. Жестом прошу Ирму выйти и принимаю звонок.
— Колмогоров Назар Леонидович? — раздается в динамике равнодушный мужской голос.
— Да, это я, — осторожно отвечаю, пока, не понимая с кем разговариваю.
— Кем вам приходится Сергей Леонидович?
Тревога накатывает волной, а по позвоночнику ползут мурашки.
— Брат. А что случилось? — все же выдавливаю из себя. — С кем я говорю?
— Он умер, — сухо и коротко, а меня прошибает до костей.
Воздуха становится мало, и дышать сложно. Расстегиваю пару пуговиц на рубашке и растираю горло ладонью.
— В смысле «умер»? — Голос предательски дрожит. — Это какая-то ошибка.
— Ошибки быть не может, — отрезает неизвестный. — Несколько минут назад его нашли в камере без признаков жизни.