Наблюдать за личным - стр. 5
Кира наклонилась, вдохнула и сладко выдохнула.
– Это картофель. Как же я его люблю.
Её тонкие пальчики гладили шершавые доски, провалились в огромную щель.
– Не трогай!
Кира одернула руку и облизала большой палец.
– Какая свежая. Пахнет крахмалом и полем.
Девушка медленно, медленно приподняла крышку.
– Нельзя, это чужое, – грозно закричала бабка, но было поздно. Кира выбрала самую идеально круглую картофелину с тонкой нежной кожицей и с наслаждением откусила.
Резко открылась дверь на этаже, на площадку выбежала толстая женщина в спортивном костюме с надписью во всю грудь «АДИДАЦ» и заорала.
– Воры!
Кира бросила картофель в ящик и захлопнула крышку.
– Тётенька-спортсмен, мы не воры. Всё вернём морковкой.
– Да что ж это делается, люди добрые, последнее отбирают, – женщина вскинула руки вверх.
– Тетенька…….
Кира в голос заплакала, закрыла руками лицо.
Вдруг бабка крикнула: «Эх»! Махнула рукой, топнула ногой, и начался танец Амстердамской Чумы. Тетка с Кирой застыли, забыв про обкусанный картофель и слёзы.
Бабка никогда не танцевала так вдохновенно.
9. Плешивый гриб бил себя в грудь
– А ты хорошо танцуешь.
Чума сидела на ступеньках, подложив под себя книгу «Хармсобред». Кира стояла рядом и гладила ее по голове.
– Да, я в юности отлично двигалась. Как услышу музыку, голову теряю, хочется долго- долго кружиться. Меня даже из Общего Дома выгнали.
– Расскажи.
– Зачем старое ворошить? Ух, я тогда сильно плакала.
– Тебе было обидно?
– Нет, было страшно, как мне жить одной, вне Дома. Чувствовала себя незащищенной. Шла по дороге и рассматривала проходивших мимо людей. На первый взгляд, они ничем не отличались от меня: две руки, две ноги, голова, глаза и уши. Но то, какие у них светлые лица, как искренне смеялись, вызывало во мне интерес и зависть. Но меня поймали, вернули в Дом. Я ночами дышала в форточку, стоя на связке книг с трудами Великого диктатора или слушала, как бежит из крана вода куда-то вниз по трубам. Со временем Дом сам развалился. Сейчас это не важно. Расскажу тебе другую историю. Даже не историю, а быль.
Одному молодому поэту выпал шанс обратиться к миру. Он долго сидел за письменным столом и подбирал сто самых важных слов о любви, счастье, гармонии.
И вот, он вышел перед аудиторией в элегантном сером костюме. Речь была страстная, глаза блестели, а в сердце полыхало пламя.
Люди слушали, открыв рот. А потом повернулись и ушли.
– Почему? Так им речь молодого поэта не понравилась?
– Люди пришли за готовым рецептом счастья. А вышел на сцену плешивый гриб, бил себя в грудь, топал ногами. И говорил: « Бла- бла- бла, бла- бла – бла».