На букву "М" - стр. 13
Но утром Дрим мало того, что приехал на машине, так с нами в салоне ещё была старушка-соседка. Всю дорогу, слегка пришепётывая вставной челюстью (уж не знаю куда ей срочно и именно сегодня понадобилось в такую рань) она восхищалась Вероничкой как очень милой, доброй, смышлёной для своих семи лет девочкой, с которой одно удовольствие заниматься.
Я и забыла, что в его тридцать два у нашего Парня-Мечты действительно должны быть и жена, и дети. Хоть он про них никогда и не говорил. Блин! Дура, чо!
«Жаль, что роман не дочитала», — забирая со стола су-шефа очередной омлет с лёгкой мстительностью переключилась я на книгу. Пусть даже не надеется, что я о нём думала. И нарочито прикрыла рот в очередном приступе зевоты. Но зря старалась, Дрим на меня так и не поднял глаза, словно ничего и не было. Словно, помогая мне выйти из машины, не он вдруг подхватил меня за талию и, закрыв глаза, тяжело обречённо выдохнул в шею «Прости».
Простить за что? За то, что не счёл нужным ничего объяснять?
А должен был?
До обеда он так ни разу на меня и не посмотрел. А говорить на работе, кроме как об омлетах да сырниках нам было не положено да и некогда.
И уже не свою глупость, а именно книгу по дороге на новую работу я обвиняла в своих неожиданных романтических и эротических (чего уж там, я большая девочка, были и такие) фантазиях к нашему су-шефу. Уверена, всё из-за неё, проклятой, я напридумывала себе невесть что. Так хотелось теперь такой же любви. Сумасшедшей. Всепоглощающей. Безбрежной. А ещё узнать всё же останется героиня с любовником или вернётся к мужу.
Всё ещё пребывая в своих мыслях, и изрядно тупя после бессонной ночи и тяжёлой смены я огляделась у витрины Дома книги и на всякий случай сверилась с указанным Натальей адресом.
Нет, ошибки не было: банкет должен проходить именно здесь, в Литературном кафе. Только вход с торца здания. Но — Чёрт побери! — это был банкет по поводу выхода новой книги Данилова.
На уличных развалах перед магазином возвышались пирамиды «Неодолимого влечения чёрного». Счастливые продавцы вручали оживлённым покупателям тонкие томики в чёрных обложках, кому с автографом автора (на сто рублей дороже), кому без.
Я не удержалась, разменяла последнюю тысячу и купила «без» в надежде, что не сильно превышу свои новые должностные полномочия, если улучу момент подписать книгу у автора лично для себя. И очередной раз пожалела, что предыдущую книгу не дочитала. Мне и сказать-то ему будет нечего, если он спросит с какой из его книг я знакома. «Да, читала вот эту». «А как вам концовка?» «Э-э-э..»