Моя панацея - стр. 33
Я уверена, что в этом Максим точно не соврал. Уж очень убеждённым выглядел тогда в машине. Ай, всё, не хочу об этом больше думать! Иначе совсем мозги в кисель превратятся, и всё, на что окажусь способна — сидеть в уголке, свернувшись калачиком, и реветь, словно мне восемь.
Откинув в сторону все переживания, наливаю Ярику стакан воды. Он жадно пьёт, но всё равно и трети не выпивает — маленький.
— Так с попить мы разобрались. А с поесть? Чего тебе хочется? Только чур не мороженное и не конфеты.
Даже моих скудных познаний в жизни пятилетних мальчиков достаточно, чтобы понимать: много сладкого ночью им точно нельзя. Но Ярик удивляет меня:
— Я не люблю сладкое, а мороженое мне нельзя, — серьёзно заявляет и обхватывает пухлыми ладошками своё горлышко. — Ангина!
Он так торогательно серьёзен сейчас, так деловито собран, что не могу сдержаться и смеюсь. Нет, Ярик всё-таки чудесный мальчик. Пусть я почти его не знаю, но он мне уже нравится.
— Тогда что?
— Кашу, — расплывается в улыбке и подпирает щёчки кулаками. Сейчас Ярик мне уже не кажется таким бледным. Или просто тут освещение иное? — Гречневую, с молоком.
— У тебя часто горло болит? — спрашиваю, чтобы рассеять тишину. Молчать не хочется, но и наговорить лишнего запросто могу. Потому выбираю нейтральные темы.
— Ага. Папа говорит, это пройдёт. Когда вырасту.
Пока Ярик бесхитростно откровенничает, я всё-таки нахожу в одном из многочисленных шкафов глиняную банку, на которой написано “Гречка”. Ага, но внутри почему-то рис. Тогда что? Тогда надо найти рис и вот там…
И правда, в рисовой банке оказывается тёмная и рассыпчатая гречневая крупа. Достаю кастрюльку, из холодильника извлекаю пакет молока и принимаюсь за работу. Готовка расслабит нервы, приведёт мысли в порядок. Оказывается, чтобы успокоиться окончательно мне нужно было зайти в чужую кухню и начать варить кашу для чужого ребёнка. Забавно.
— Папа правильно говорит, — киваю, помешивая в кастрюльке стремительно набухающую крупу. — А что он ещё тебе говорит?
— Что я обязательно стану самым сильным и умным. Вот только читать никак не могу научиться, — разводит руки в стороны и смотрит на меня печально. Вздохнув, добавляет: — Не получается.
— Папа сердится?
— Нет, папа на меня никогда не сердится. Он хороший!
— Ага, согласна, — поддакиваю. Не говорить же ребёнку, что его папа — тот ещё оригинал, и методы у него интересные. Это точно не тема для беседы с детьми — даже я это понимаю.
— Если хочешь, я тебе помогу. С чтением, — добавляю, а внутри обзываю себя идиоткой. Знаю же, что не должна, но и помочь Ярику хочется. Замкнутый круг какой-то.