Моя больная любовь - стр. 10
Вот только зачем на кровать приволок, да ещё и явно в свою комнату – ну да, если мне его габариты от страху не померещились такими огромными – то комната, точно, его. Странный он, этот Монстр.
Пытаюсь шевельнуть рукой – что-то больно впивается в сгиб локтя. Игла? Серьёзно? Бросаю взгляд вверх и вправо – привычный такой, знаю, что там должно быть. И оно есть – капельница. Тонкая прозрачная трубка тянется к моей руке.
Что за дрянь они мне капают? Моя медленная и мучительная смерть уже началась? Ну да, без моих таблеток так и будет.
Вот, снова плыву… И голоса сквозь вату. В соседней комнате…
Дверь, правда, открыта, и они рядом. А то, наверное, вряд ли бы услышала столько и так чётко.
– И что ты предлагаешь, Док? Нянчиться с ней? – это явно говорит Монстр. Его низкий хрипловатый голос въелся мне на подкорку.
– Тебе решать, – второй звучит равнодушно, холодно, будто неживой. – Я уже сказал, ей нужно лечение и присмотр врачей, а без этого она быстро умрёт. Но, в целом, какая разница – ты же как раз этого и хотел…
– Не этого, – откликается Монстр, и в его тоне мне чудится прямо-таки обида. Словно моё самочувствие сломало его планы. И вскоре выясняется, что так и есть: – Знаешь ли, трахать девицу при смерти – то ещё удовольствие. Ебать и думать, что откинется прямо под тобой. Фу, мерзость. Не, я на такое не подписывался.
Усмехаюсь: то есть, вот это всё, что он собирался сделать, будь я более здоровой, оно не мерзость? А полудохлую сношать – нам не комильфо. Ага. Ишь ты, какой чистоплюй выискался, как сказала бы бабуля. Впору расхохотаться, но пока рановато – смеяться буду последней, как и полагается.
А пока – слушаем дальше.
– … вот поэтому и спрашиваю: что будешь делать с ней? – интересуется всё тот же, будто механический, голос.
– Разумнее всего вывезти в лесопосадку, – описывает перспективы Монстр, – прихлопнуть и закопать. В конце концов, это тоже будет местью. Послать фотки Сотникову. С припиской: «Ты следующий».
Вот теперь можно и посмеяться.
И я прыскаю, а потом и вовсе закатываюсь. Хохочу до слёз, игнорируя, что от того, как сотрясается тело, игла особенно больно впивается в вену.
Мужчины вбегают и замирают в шоке, глядя на заливающуюся меня.
– Она, что, ещё и того? – почти с суеверным страхом произносит Монстр.
– Полагаю, обычная девичья истерика. Перенервничала, – всё тем же тоном зомби говорит человек в белом медицинском халате, который не надет на нём, а будто прирос. Глаза у этого типа прозрачные, лицо длинное, лошадиное, взгляд стеклянный. Премерзкий мужичок, как его только пускают с людьми работать? Хотя… Может, он не по людям, а по трупам? Патологоанатом, вот… Самое то для бандитской шайки.