Мой плохой босс - стр. 38
– У себя? – я киваю на дверь кабинета Верещагина. Впрочем, я слышу, что у себя – его величество уже трындит с кем-то по телефону. Боже, как я не хочу его видеть. Я ж ему по морде дам.
– Ага, у себя, – кивает Наташа, хлопая на меня глазами, тянется к селектору, – Антон Викторович, тут Хмельницкая пришла.
– Да неужели, – откликается Верещагин из селектора, и на меня снова накатывает эта брезгливая тошнота. Сколько раз я ждала тут его вызова, и у меня все замирало.
– Заходи, – шепчет мне Наташа, – и удачи, Ир.
Мне бы не удачи, мне бы успокоительного. Антиозверина какого-нибудь. Чтобы я точно знала, что, выходя из этого кабинета, мне не понадобится смывать кровь с рук.
Интересно, есть ли надежда, что Верещагина отпустило с его идиотизмом? Ну, тачку-то он вернул, может, все-таки?..
Не знаю, на что надеюсь после этой его мерзкой выходки в моей машине. Но возможно, что я все-таки закончу свои дела и мне не придется ездить в клуб через день, чтобы разгрузиться.
– Проходите, Ирочка, проходите, – слащаво цедит мудак, как только я оказываюсь в его кабинете, – я уже вас ждать замаялся.
Нет, не очень похоже, что у нас сложится адекватный диалог. У Верещагина явно что-то свое на уме вертится, и я там – в главной роли.
Я не хочу никуда проходить. Надо. Но я не хочу. Не хочу оказываться с ним рядом.
Поэтому некоторое время я стою, смотрю в глаза ублюдка, по которому сохла два года и пытаюсь отключиться от этой чертовой боли, что сейчас сводит некую часть моей души. На самом деле – половина моего состояния обеспечивается этой болью.
Вот почему? Почему я всегда выбираю только одних мудаков? Почему не могу сделать нормальный выбор? Почему я не увлеклась, мать его, послушным Сережей из клуба, а вот Антон Верещагин – эта на редкость смазливая гадина – сейчас заставляет меня испытывать эту судорожную яростную боль от бесконечного разочарования?
Антон смотрит на меня. Даже не смотрит – а таращится.
Таращится и молчит. Только что – по тону было ясно, собирался начать очередную свою мудацкую тираду, а сейчас завис и пялится.
Кажется, апперкот я ему своим видом все-таки выписала. Ну что ж, уже утешение, уже не зря старалась. Теперь осталось послать его на хрен пару тысяч раз.
Я все-таки прохожу к его столу, и кладу прямо перед его лицом свое заявление.
– Подпишите, Антон Викторович, – язвительно бросаю я, скрещивая руки на груди. Хоть как-то бы отгородиться от него.
А потом мой взгляд цепляется за предмет, который Верещагин вертит в своих длинных пальцах. И мне перестают быть нужны даже его слова. Вполне себе ясно, зачем он притащил это с собой на работу.