Мой палач - стр. 48

"Маленькая, да ты потерялась".

На это сообщение от незнакомца смотрю с нарастающей паникой, даже торможу на секунду посреди кустов и деревьев, дыхание сбивается, идти не могу.

Прижимаю ладонь к груди. 

Все нормально. 

Это просто переписка. Которая меня раньше забавляла, а теперь перестала. 

Виконт ни имени моего не знает, и тем более, что я сейчас нахожусь на выпускном у брата. 

И потерялась в лесу.  

Пробираюсь по кустам. 

Пиликает телефон. 

"Ты наврала, что без белья, Аня. А ты знаешь - лжи я не прощаю. Тебя надо наказать".

Аня?

Три буквы моего имени барабанят по мозгам. 

Нет, неправда, он не может знать, откуда он...

Я ведь влюбилась почти. Или не почти. 

Что происходит, у меня уже мозг отключается. 

Аня? 

Он меня по имени назвал.

Сверкает молния. В последний раз ударяет гром, а потом дождь, он с неба обрушивается сплошной стальной стеной, резко и безжалостно, отрезая все посторонние звуки. 

Ловлю капли на ладонь и не двигаюсь, не понимаю, что теперь делать. 

Он не прощает лжи, а сам меня обманул, получается? Сказал, что ошибся номером, но наша переписка не случайность, не случайность - стучит в висках. 

Кто это, черт его возьми?

Даже музыки больше не слышу, на деревянных ногах упорно пру среди деревьев, ежусь. От ливня спасают густые кроны, но платье быстро мокнет, ткань неприятно липнет к телу. 

Обхватываю себя за плечи.

Пиликает телефон. 

Держу его возле самого уха, потому и слышу, и этот звук входящего сообщения кажется громким, будто воет сирена, сигнал тревоги, мне нужно бежать. 

Не хочу читать, кажется, там написано нечто такое, что мою жизнь с ног на голову перевернет. 

В одну секунду. 

Лишь только я открою конвертик на дисплее. 

Не хочу. Но против воли разворачиваю к себе светящийся экран, он в каплях дождя. Давлю пальцем, и черная строчка перед глазами плывет, с трудом вчитываюсь:

"Я у тебя за спиной, маленькая, оглянись".

❤️❤️❤️

ОН

Дождь шумит, ветер качает ветки, она стоит в паре шагов от меня, на ее спину смотрю.

Небо затянуто черным, темно, вижу ее фрагментами, когда молния вспыхивает. У нее в руках вспыхивает телефон.

Она медлит, не читает, окаменела, стоит.

Сдвигаюсь ближе к ней.

И она ведет пальцем по экрану в каплях дождя. Там горит мое сообщение:

"Я у тебя за спиной, маленькая, оглянись".

Нас один шаг отделяет.

Телефон из ее рук падает.

Она не поняла. Или не прочитала, буквы ведь расплывались, она не оглядывается, при яркой вспышке молнии дергается и куда-то ломится через кусты.

- Аня, - мой голос сливается с раскатом грома, в пальцах сжимаю подол ее платья, дергаю на себя.