Мой палач - стр. 22

Отправляю. И кидаю на стол телефон.

Левая симкарта, она не догадается. Или догадается, если помнит. В прошлый раз я сдержался, а теперь не смогу, за год накрутил себя до предела, на краю стою.

Стучу подошвой по полу, смотрю на экран, официанта прошу повторить коньяк. Не знаю, что хуже, встретиться снова или не увидеть ее никогда.

Принятым сообщением пиликает телефон.

Подрываюсь за ним, на пол уронив и паштет, и приборы, читаю, перечитываю сообщение от нее:

"А если хочу?" 

А если хочу.

Откидываюсь на стуле. И печатаю сообщение.

Помнит? Да или нет - однох*йственно, я сам себя приговорил, к казни и виселице, но еще дышу почему-то. Последний год - худший в жизни, это сплошная слежка, ее соцсети, фотографии, короткие посты, гадать, изучать, не спать ночами, любовь похожа на одержимость, я испил это чувство сполна.

И мне все еще мало.

Познавший самого себя - собственный палач - говорит Ницще.

Я познал ее. Так нам с ней суждено, лишь я один имею право.

Ее палачом быть.

7. Глава 7

"В любви всегда есть немного безумия, маленькая" - светится на экране. 

Бросаю быстрый взгляд на сообщение, а потом бам - руль в руках дёргается, машина подскакивает на кочке, вырубается магнитола, а снизу раздается скрежет металла. 

Мотор урчит, фыркает ещё пару раз, и глохнет. 

И так постоянно, стоит чуть отвлечься, наехать на ямку или кочку. 

Корю себя. 

И снова отвлекаюсь на сообщение:

"Но и в безумии всегда есть немного разума".

Цокаю. 

Мы с этим мужчиной даже не виделись, а он говорит мне о любви, ее безумии, цитирует немецкого философа.  

Так необычно, так чувственно. 

Пытаюсь себя убедить, что его сообщения лишь разновидность банального "может, вечером приедешь ко мне?", пытаюсь и не могу, и переписываюсь с человеком, присвоившим титул Виконт все утро. 

Виконт. 

Снаружи сигналят, и я вздрагиваю. 

Так, машина. 

Гашу экран и выбираюсь на улицу. Открываю капот и смотрю внутрь. 

Двигатель давно не мыла. 

А другой проблемы не вижу, но все обычно открывают капот, попробовать стоило. 

Оглядываюсь по сторонам. 

Кольцевая дорога, мост, мимо плавно катят авто, и до меня на обочине дела никому нет. 

Пару раз взмахиваю рукой в надежде словить помощника. 

И бросаю эту затею. 

"С чего ты взял, что я маленькая? Может, мне тридцать, сорок, пятьдесят? " - отправляю незнакомцу и набираю номер мамы. 

Прохаживаюсь вдоль машины и глупо улыбаюсь, это его "маленькая" так приятно, никто меня так ещё не называл, может, только в детстве. 

А с Виконтом вышла случайность. Он ошибся номером, а я ответила. 

И меня затянуло. 

И я рада. 

- Алло, дорогая, я пропустил свой поворот, - говорю, когда мама снимает трубку.