Мой муж – мой босс? - стр. 21

Мой типа-муж ухмыляется:

— Он выполнял инструкции — запугать и дезориентировать, — скалит зубы. — А так — я весь твой. До конца дня. И на ночь тоже.

— Никакой ночи не будет! — взвиваюсь я. — У нас же фиктивный брак.

— Не могу обещать, дорогая, — продолжает ехидничать, — ведь если ты будешь просить — не смогу отказать. Я не умею отказывать дамам.

Какой же он самоуверенный гад.

— Не в этой жизни!

— Ой, — хмыкает он, — как же не терпится тебе на шесте покрутиться, жёнушка. Да я не против.

— Только после вас, — парирую ему в тон и с радостью отмечаю, что на WhatsApp уже пришло сообщение из цветочного — мой букет готов.

Извиняюсь и топаю за своим сокровищем. Когда выхожу из магазина, глаза Давлата (что ж, пора привыкать называть по имени, если не добавлять отчество и фамилию — вполне сносно) становятся круглыми, как очки Гарри Поттера.

— Креативненько, — констатирует он.

Флорист действительно постаралась — добавила ещё каких-то колючек и веток. Букет вышел — мечта Бабы Яги. Как раз для того действа, что у нас тут творится.

Давлат предлагает мне опереться на его локоть, и мы чинно заходим во дворец бракосочетаний.

Всё как положено — вальс Мендельсона, регистраторша в пылающе-красном платье, вещающая что-то о новой ячейке общества, и даже толпа очумевших журналистов, изображающих счастливых гостей.

Мы расписываемся в книге. Фамилию оставляю свою — обговорили заранее. Брак фиктивный — зачем же кучу документов портить?

Дальше поздравления, обмен кольцами — ну надо же, не забыл! — и извечное глупое:

— Теперь вы можете поцеловать невесту.

Давлат наклоняется, но я отстраняюсь, и он лишь мажет губами по щеке.

Поцелуй засчитан — мысленно ставлю галочку возле ещё одного ненужного, на мой взгляд, свадебного ритуала.

— Теперь что, — вспоминаю церемониал, — кажется, надо кинуть букет?

И пока я готовлюсь это сделать, журналисты — а мой «подарочек» предназначался им — споро покидают помещение.

— Ну надо же, — удивляюсь, — никто не хочет замуж. Боятся, что уколются и проснутся от придуманной сказки.

Но во взгляде теперь уже точно-мужа улавливаю странную печаль.

Ну и ладно.

Мне пришлось расстаться со своей коллекцией колючих друзей, с этих — начнётся новая. Кактусы — живучи. Даже вот такие, проколотые флористической проволокой, они способны выжить. Благо, флорист не удалила корни. А проколы? Они затянутся, как затягиваются раны на сердце.

Из ЗАГСа Давлат меня привозит в свой загородный дом, сообщает, что все мои вещи:

— Я не понимаю, зачем они тебе? — уже доставлены.

А скоро приедут и Марк с Лампой. Они тоже будут жить здесь. Марк — присматривать за машинами. А Лампа — просто быть рядом со мной. Как и привыкла.