Мой любимый – муж сестры - стр. 17
– Пойдём, потанцуем? – склоняется к уху Тарасов. Я упираюсь, но он настойчиво тянет меня в центр зала. – Да ладно, съем я тебя что ли? Расслабься.
В итоге мы, как дураки, топчемся под музыку на одном месте, и мне, с одной стороны жутко неловко, а с другой…
Он высокий и дерзкий. Его руки свободно лежат у меня на талии, иногда будто случайно сползая ниже, но тут же возвращаясь обратно, словно подтверждая, что опасаться мне действительно нечего. Тёплое дыхание щекочет висок, а наглый, изучающий взгляд на лице приятно будоражит кровь.
Я сказала приятно? Блин…
Жмурюсь, пытаясь прийти в себя, но мне действительно неожиданно приятно. И внимание этого долбанного Тарасова, и завистливые взгляды девчонок, и даже мягкое головокружение от коктейля.
Когда медляк заканчивается, в моей руке словно сам собою появляется новый стакан.
– Опять подмешал чего-нибудь? – подозрительно щурюсь я… но не отказываюсь.
…А когда ко мне, непонятно сколько времени спустя, подходит вдруг Фёдоров и сообщает, что уезжает домой, потому что обещал бабушке вернуться не позже девяти, и настойчиво предлагает поехать с ним, я начинаю смеяться.
Я? С Фёдоровым? Что за дебильные, блин, фантазии? Да с чего он вообще взял что я… Я? С ним? Куда, к нему что ли? Да как ему в голову…
Давай, давай, ехай, Федя! Не то бабушка заругает!
…Всё как-то странно, обрывками. То весело до уссачки, то наоборот, хочется рыдать. Что я, собственно, периодически и делаю. Самопроизвольно. Зато девчонки такие кла-а-ассные! Женьку вообще обожаю! Да и остальных тоже, а то, что сплетни распускали – да я вообще не в обидках! Девчонки, блин, дайте я вас обниму, вы такие классные!
Они смеются, я тоже смеюсь. Весело же! Все отдыхаем, у всех всё хорошо. А у меня вообще лучше всех!
…В смысле мне пора домой? Эй, я хочу ещё тоника! Аллё-ё-ё! С этим… джином и льдом, пжалуста!..
Однако Тарасов настойчиво подталкивает меня к выходу, и я доверяюсь его наглым рукам, чувствуя себя в них… желанной? Ну… Типа того. Но когда он садится за руль, мне, несмотря на кашу в голове, хватает ума возмутиться:
– Э, в смысле? – неуклюже пытаюсь я выбраться из салона. – Я не поеду с тобой, ты пил!
А Тарасов смеётся и уталкивает меня обратно на заднее пассажирское:
– Да, но в отличие от тебя только чистый тоник! Ну правда, Крылова, уймись уже! Просто домой тебя отвезу, пока ты тут где-нибудь не вырубилась.
Есть какое-то смутное ощущение подвоха, может в заговорщическом взгляде провожающего нас Никитоса, или просто я помню, как Тарасов мешал коктейли и себе… Или не помню? Ой, бли-и-ин… Я уже и не помню – помню или не помню… Как же всё кружится…