Мой чужой король - стр. 32

Пошлые шутки ярлов, грязь, в которую меня втаптывают в прямом и переносном смысле, содранный с головы полог и гордые объяснения от того, кого называют Клеппом, громкие идеи, что можно сделать с моим телом - это лишь ничего не значащий темный фон.

Он - тот огонь, что выглядит на этом фоне ярким и слишком горячим.  

Я не могу различить выражения его глаз. Вижу темные провалы на их месте, грязное лицо и туго заплетенные черные волосы. Порванную рубашку и мощную шею… В отличие от своих ярлов он не переоделся. И где-то забыл свою корону. Может на Севере? И тогда побыстрее захочет вернуться домой? Или она растаяла? Должен же таять лед?

Нет, не должен. Лед его сердца не растопит ничего, даже тепло долины.

Сальные пальцы Клеппа проходятся по моей щеке и шее, привлекая больше внимания к его подарку,  и вороний взгляд им вторит, густые брови хмурятся... Черный король единственный, кроме меня, кто не произносит ни звука, но это молчание значит больше, чем крики всего его войска. 

Видно, как он устал.

Быть королем - это не только носить корону и спать на самых пушистых шкурах. Это просчитывать следующий шаг, когда твои воины празднуют победу, проверять смотрящих, пока они набивают желудки, запускать баллисты, в то время как они храпят на доступных девках.

Он смотрит.

И что-то не нравится мне в его неразличимом взгляде.

Ощущение… Я впервые думаю, что ничего не получится не потому, что я не попаду в осадный лагерь или забуду слова заклятия. Или что у меня не хватит мужества. А потому, что меня не захотят.

И сомнения в собственных женских силах держат на коленях вернее тяжелой ладони Клеппа на моем плече.

Во рту пересыхает, а гул голосов окончательно затихает, заглушенный безумным стуком сердца. Я вдруг понимаю, что проиграю прямо сейчас - потому что Ворон уже отводит равнодушный взгляд. И тогда я решаюсь. Дрожащими пальцами рву шнуровку возле шеи, обнажая ключицы и верхнюю часть груди - так вот зачем она нужна на и без того узком платье - и, опустившись на четвереньки, униженно ползу к королю.

Ярлы вокруг замолкают.

А я, удерживая вороний взгляд, дотрагиваюсь пальцами до его ног, беру руку и прижимаюсь к тыльной стороне ладони пересохшими губами, в знак почтения.

Вздрагиваем мы оба.

Не знаю, отчего Ворон. А я от того, что мои губы мгновенно немеют, будто прикоснувшись к льду Смеживаю веки и опускаю голову, олицетворяя готовность и покорность, а он… вдруг проталкивает палец мне в рот.

Что он делает? Щупает зубы и язык, проверяя, на месте ли? Или что-то другое?

Почему это ощущается таким странным?