Мономир. Один - стр. 15
Проснулся Кирилл от того, что было холодно. Может окно забыли закрыть? Или вовсе балкон. И уже потом в сознание вторгся электронный женский голос. Резко вскинувшись, Кирилл открыл глаза и сел. В бублике ничего не изменилось. Серого-голубой с черным футуристический дизайн странного круглого зала никуда не делся. Не менее диковинный стеклянный, черный как космическая мгла, широкий черный столб в центре бублика был на месте. И даже будто бы в той мгле была одна звездочка, затерявшаяся среди отражений. Блик наверное.
Подтянув к себе ноги и обняв колени, чтобы было хоть чуточку теплее, Кирилл не мог не обратить внимания на собственный внешний вид. И мало того, что он был одет в темно-серый костюм, с голубыми, синими и черными вставками, похожий на аквалангический, так еще и руки и ноги были не его. Тоньше и длиннее. И кажется вовсе не человеческие. Поразглядывав кисти рук, такие же темно-серые, как костюм, Кирилл так и не решил, это его кожа, или часть одежды. Скорее всего это все же какой-то искусственный материал – перчатки, а не его голые руки, ведь в противном случае он тогда и вовсе голый. Но ничего такого, что подтверждало бы его наготу, снаружи не было. Хотя как знать, может в этом чертовом кошмаре у него и нет ничего такого. Ну вот к примеру на ногах нет пальцев, значит это все же обувь. Или у него нет пальцев на ногах?
Нет, это обувь. И одежда. Костюм. Нет, пусть будет скафандр. Хотя у скафандра же должен быть шлем. А на голове вроде бы волосы.
На руках, значит, перчатки, с когтями, так как ногтями это назвать сложно. Остается только придумать, почему он сквозь материал перчаток все чувствует как будто их нет. А если найти тайные застежки и снять все это, то будет вообще хорошо.
Впрочем, было настолько холодно, что хотелось не снять одежду, а надеть еще парочку таких комплектов, а лучше, конечно, нормальную одежду.
Изо рта валил пар, не густой, конечно, но заметный. А тело и вовсе содрогалось, пытаясь согреться.
Потирая плечи руками, Кирилл нашел в себе силы подняться. Притопывая и время от времени пытаясь найти карманы, он прошел к пульту. Такого количества надписей, точнее строк сообщений, как прежде, не было. Осталась одна. Другая. От прежней надписи не осталось и следа. Этой надписи он раньше не видел. Но судя по цвету – ярко-красному на черном фоне, и по тому, что эта эфемерная электронная тетка опять что-то верещала, сообщение это не говорило ни о чем хорошем. Опять тыкать все подряд, надеясь, что какая-нибудь комбинация сработает? А еще надеяться, что не станет хуже. Может от этого станет теплее. Но может это сообщение о чем-нибудь другом? Вдруг тогда подача воздуха отключится, и тогда можно смело помирать. Тогда уж не до холода будет.