Мертвоград - стр. 38
– Это у тебя «глок»? – спросил он Брима.
– Да! – Брим передернул затвор.
– Неудачный выбор.
– Да что ты говоришь!
– Точно! Выпендрежный пистолет. Легкий, но чертовски ненадежный. Будь я локализатором, я бы предпочел «Хеклер и Кох» или «Десерт Игл». По ситуации. Но уж никак не «глок».
– А с чего ты взял, что я локализатор?
– А кто же еще? – с безразличным видом пожал плечами бродяга. – Для контролера у тебя мозгов маловато.
– Слушай, оставь его, – дернул приятеля за рукав Шика.
– Ага! Щас!
– С ним что-то не так!
– Не так с ним будет, когда я ему в башке дырку сделаю!
Брим перехватил рукоятку пистолета обеими руками и выставил его перед собой.
– Стой! Брим!
– Ну?..
– Посмотри вокруг… – Шика медленно, с каким-то странным, таинственным, что ли, видом развел руки в стороны и даже как будто слегка присел. – Прислушайся… – произнес он сдавленным полушепотом.
– Я ничего не слышу, – недовольно дернул подбородком Брим.
– То-то и оно! – вскинул указательный палец Шика. – Ничего не слышно!.. Ни звука…
– Потому что уже третий час ночи.
– Нет, – странно оскалившись, тряхнул головой Шика. – Такой тишины не бывает… Никогда… Ее просто не может быть… Посмотри наверх! – Он резко вскинул руку вверх. – Листва на деревьях не шевелится!
– Потому что ветра нет.
– Что-то случилось, Брим… – Шика выставил руки позади себя, будто боясь налететь на препятствие, и начал медленно пятиться. – Что-то пошло не так…
– Постой. – Брим опустил руку с пистолетом, достал из кармана белый, накрахмаленный носовой платок и тщательно вытер сначала мокрый от пота лоб, затем – щеки и скулы и только после этого – шею. – Ты можешь мне сказать, что мы тут делаем?
– Гениально!
Нищий звонко хлопнул в ладоши и рассмеялся во весь голос. Чисто и открыто – что называется от души.
– Зря ты это.
Брим вскинул руку с пистолетом и, почти не целясь, нажал на спусковой крючок.
Он был уверен, что попал.
Да с такого расстояния просто невозможно было промахнуться!
Но в тот момент, когда хлопок выстрела не разорвал, а как будто еще сильнее спрессовал нереальную, противоестественную тишину, накрывшую город, будто пластиковый звуконепроницаемый колпак, стрелок почувствовал нестерпимую, выворачивающую душу тошноту. Время будто остановилось. Тишина вновь заложила ватой уши. На кончике глушителя, откуда должна была вылететь пуля, повисло сероватое, кажущееся нереальным облачко дыма. Как на картинке из комикса.
Все должно быть не так, совершенно не так, подумал вдруг стрелок.
В ладонь, сжимавшую теплую рукоятку пистолета, ударил толчок отдачи.
Неправильно… По-другому…