Меня зовут писатель - стр. 18
Эта вера и была её звездой… её мостом… её правдой.
И всё же река несла не только свет.
В её глубинах таились слова, что ранили: «ненависть», что разжигала войны в сетях, «страх», что сковывал души, «забудь», что стирало целые истории. Лира знала, что не может остановить их течение, но может направить его, сплетая мосты, что вели бы к пониманию, а не к пропасти. Она писала, и её строки становились нитями, связывающими разорванное: человека с человеком, эпоху с эпохой, реальность с мечтой. В мире, где слова становились товаром, она учила их петь, как в те времена, когда они были ещё редкими и осмысленными.
За пределами башни продолжали падать звёзды, но одна сияла, как обещание. Лира улыбнулась, чувствуя, как река слов течёт через неё, унося все сомнения и страхи, и даже её одиночество. Она была частью этой реки, но и её хранителем… её голосом и светом, в котором она и находила смысл – не в том, чтобы достичь звезды, а в том, чтобы строить мосты, по которым другие могли бы идти к ней. Мосты из слов, хрупкие, как паутина, но вечные, как сама тишина, что дала им жизнь.
Анна Богданова
Родилась и проживает в Архангельской области. Работает медицинской сестрой. Увлекается фотографией. Снимает природу, рассветы, закаты, животных. Любит путешествовать, узнавать новое, видеть красивое, общаться с мудрыми.
Она больше думает, чем говорит, и не рассказывает лишнего. К трудностям относится философски: всё проходит, и она справится. Сложности – часть жизни, но они временны.
Однажды поняла, что не находит в ежедневной информации того, что нужно: душевного, доброго. Анне этого так не хватало, что она решила написать сама. Создала маленькие добрые истории, которые перечитывала, когда нужно было забыть об усталости и получить капельку света. Сейчас таких историй больше сотни на «Проза. ру». О чём они? О добрых людях, любви к природе, о доме и о том, что всё образуется и наладится.
Не уследили
Патриция, аккуратненькая, чистенькая, невысокая леди, возвращалась домой через парк. Насыщенный разными мирскими делами осенний тёплый день клонился к вечеру. Солнце пряталось за вековые дубы. Смеркалось. Становилось прохладнее, но в шерстяном пальто и замшевых ботиках пожилой леди было комфортно.
Парковую дорожку уже освещали старинные фонари. Под ногами шуршали опавшие листья. Пахло влагой, перезревшими медовыми грушами и старыми книгами.
Книгами, которые долго хранились на чердаке, тут же подумала Патриция. В доме, в котором не любят читать. Или в заброшенном, где давно, кроме мышей и пауков, никто не живёт.