Мажор из прошлого. Танец на осколках - стр. 17
— В смысле? — Дэн удивленно смотрит на меня.
— Спасибо, что подвез, — кусаю щеку и пытаюсь найти отмазку. — Мама уже, наверное, спит.
— А, погоди, я понял, — усмехается Денис. — Мавр сделал свое дело, мавр может уходить.
Он вроде бы улыбается, но в голосе горечь и раздражение.
— Что ж, я рад, что вовремя оказался в городе, — он разворачивается к мотоциклу и берет с сидения шлем. — Хотя чего я ожидал, если ты так и не удосужилась мне перезвонить за четыре года.
Тут пришло время удивляться мне.
— А ты ничего не путаешь, нет? — вспыхиваю как спичка я. Никогда с ним не умела быть спокойной. — Кажется, это ты решил таким интересным способом прервать наше общение. А потом так и вообще свалил из города. Меня с чем оставил, помнишь?
Он разворачивается, делает два стремительных шага ко мне и нависает недвижимой скалой. Вижу своё отражение в непроглядно чёрных сейчас глазах Дэна.
— С чем ты захотела остаться? — цедит он. — Или с кем?
Кажется, воздух между нами наэлектризован, еще секунда и пробьет молния. Но он отступает, садится на мотоцикл и уезжает.
Понимаю, что какое-то время уже не дышала. Поэтому сейчас, после судорожного вздоха, пытаюсь отдышаться. Черт. Да что не так-то с ним? То он прижимает к себе так, что я таю как мороженое на солнце. То рычит и нападает, будто это я, а не он, свалила в закат.
Закрываю глаза, досчитываю до десяти и иду в подъезд. Мама, наверное, там уже испереживалась. Обещала ей приехать до десяти, а сейчас почти полночь. Хотя, зачем я себя обманываю, она может просто даже не заметить моего отсутствия.
Подъезд встречает меня запахом старых труб, обшарпанными стенами, мигающей лампочкой и выщербленными ступеньками. Нажимаю на кнопку вызова лифта, которую еще лет семь назад кто-то оплавил, и с тех пор никто так и не поменял ее.
Двери лифта с грохотом расходятся в стороны, я захожу внутрь и… он просто отказывается ехать. Что я там думала про свое везение? Правильно! Его просто нет!
Подъем на девятый этаж дается не так легко, как хотелось бы, но я тащусь, медленно переставляя ноги и вспоминая, с какой легкостью Дэн поддерживал меня. Уверена, что он так же легко бы вынес меня на руках. Но не стал…
Так. Хватит вообще о нем думать. Конкурс. Мне нужно сосредоточиться на конкурсе. Сначала он, а потом все жизненные выборы.
Я открываю своими ключами дверь, гадая, спит ли уже мама, или как она смотрит телевизор. Но натыкаюсь на еще более интересный вариант.
У входной двери на коврике стоят мужские ботинки, и я точно знаю, кому они принадлежат — Диме.
В кухне горит свет, а за маленьким столом сидит мама с нашим внезапным ночным гостем.