Малютка от друга отца - стр. 5

Долго держусь и пытаюсь не трогать девчонку. Оставляю ее на десерт. На самое вкусное. И лишь для меня одного.

Но все же не выдерживаю. Ее образ так и манит к себе.

Я должен получить все ответы.

— Злата, а кем вы работаете? — спрашиваю неожиданно для всех. Девушку за столом вообще никто не трогает. Она молча сидит и еду вилкой перебирает из стороны в сторону.

— Визажист, — кидает она безразлично, продолжая ковырять еду.

— Муж как насчет вашего увлечения? — захожу издалека. Больше чем уверен, что тот паренек ей не просто друг и соучастник преступления. — Рад видеть каждый день вас разной? То светлой, то темной, то яркой, то дерзкой?

— Нет мужа, — вздыхает она.

— Был у нее один, — заговаривает Денис, привлекая мое внимание к себе. — Теперь лес валит, — хмыкает.

— Хорошо так валит, — довольно поддерживает его Дан.

— Ой, любите вы гордиться тем, что козла этого посадили, — закатывает глаза Злата. — Это сделала я. Вы лишь бумажки заполняли, — говорит, всем своим видом показывая, что недовольна поднятой темой.

Оглядывает меня и нападает, словно заяц на волка. Даже не страшно, особенно после того, что я планирую с ней сделать. И плевать, что она дочь Дана. Она украла моего ребенка.

— А вы? Вы женаты? — указывает на кольцо на моем пальце.

Так и не снял его. Не смог. Всего два с половиной года прошло после того, как ее не стало… Хотя кажется, что прошла вечность.

— Был однажды, — честно признаюсь и слежу за ее реакцией, но это даже неинтересно. Она скучает.

— А потом разонравилось? — лишь бровью ведет, показывая свою заинтересованность.

— А потом она умерла, — выстреливаю словами и сразу меняю тему. — К слову, у нас с твоим отцом одинаковый вкус. Любим рыженьких и огненных дам.

— Ну круто, — фыркает и встает из-за стола. — Вынуждена откланяться, господа! Приятного вам вечера и продолжения банкета. Мне нужно ехать к бабушке!

— Зачем? — прищуриваюсь, понимая, что она просто сбегает.

От меня!

Узнала!

— Пирожки ей отвезти, — бросает с хохотом и уходит.

***

— А где у вас уборная? — интересуюсь, пристав из-за стола.

— Прямо и налево, — отвечает мне Денис, указывая в сторону прохода, где скрылась дочь Сабурова. Что совпадает с моими желаниями.

Я должен догнать эту девчонку и вытрясти из нее все ответы! Узнать, где мой ребенок! В какой детский дом мерзавка его сдала или кому продала. Или же точно узнать о том, что она сделала аборт. Что никакого ребенка нет!

Хотя эта возможность пугает. Я живу лишь одной мыслью о своей крохе. В память о жене.

— Спасибо, — благодарю и спешу за девчонкой.

Ухожу из поля видимости оставшейся части Сабуровых и ускоряю шаг.