Малютка от друга отца - стр. 2

Перевожу взгляд на парнишку в дверном проходе. Хотя какой парнишка. Мужчина уже.

— Марат, это Денис. Мой сын, — продолжает знакомство Сабуров, но я уже сам понял. Парень — копия отец. Словно на ксероксе напечатали молодого Дана.

— Денис, ты вырос, — отмечаю, вспоминая нашу последнюю встречу. Но он вряд ли ее помнит. Ему тогда шесть было. Он еще бегал со своей сестрой. Рыжей. Веселой и громкой.

— Логично, — хмыкает он и еще больше на отца становится похож. Манеры, мимика и даже взгляд.

Может, и правда технологии будущего? Напечатали?

— Мам? — доносится со второго этажа, а затем лестница начинает звучать. Тонкими каблучками. Изящной женской походкой. — Ты не видела мои серьги? — спрашивает девушка, и я поднимаю взгляд в сторону голоса.

Рыжеволосая, статная, высокая девушка грациозно спускается по лестнице, привлекая внимание каждого.

В частности мое.

И дело не в моей любви к рыжим. И даже не в том, что на ней надето, а в том, что в спускающейся девушке я узнаю одну рыжеволосую обманщицу, сбежавшую от меня три года назад. Сбежавшую с ребенком в животе… с моим ребенком.

Попалась, мерзавка!

***

Злата

С трудом держусь, чтобы не возразить. Не люблю, когда папа так делает. Командует, считая, что вся власть дома в его руках.

Все вокруг знают, что парадом заведует мама, и лишь папуля думает, что до сих пор крут.

А, нет, брат еще в это верит. Но он с рождения такой — доверчивый и внушаемый. Истинный фанат нашего властного в свое время папулика.

— Злата, прошу тебя! Держи язык за зубами, — повторяет он раз десятый уже. — Я знаю твой острый язычок, но это мой друг. И он приедет к нам в гости. Пожалуйста, — удивляет меня последним словом. Обычно папа редко его произносит. Чаще всего он берет все в свои руки и даже намека на просьбу не производит, а здесь…

Интересно даже, чем этот друг такое заслужил.

— Буду нема как рыба, — обещаю и закрываю рот на воображаемый замок. Выкидываю воображаемый ключик и с натянутой улыбкой смотрю на него.

— И оденься поприличнее, — продолжает он.

А вот сюда пусть даже не думает лезть. Сейчас еще скажет, что именно мне надеть. Какого цвета и даже длину юбки.

Ну уж нет!

Пусть мамой и своими подчиненными командует, а мной не надо!

Я сама могу выбирать!

— Надену то, что захочу, — заявляю, скрестив руки на груди. — Все, что будет в моем гардеробе, — кидаю довольно.

— Как хорошо, что у тебя там лишь то, что хочет папа, — шутит брат, не упуская возможности подколоть меня.

Оборачиваюсь и на немом языке задаю направление, куда ему лучше со своими комментариями направиться.

У вас в доме два лагеря. Женский — мама и я. И мужской — брат и папа. И между младшими представителями двух лагерей постоянная борьба.