Любовь под наркозом - стр. 23
Как назло, как раз в таком слегка диковатом состоянии ко мне в палату заходит мужчина в зеленом медицинском костюме, которого я вижу впервые.
– Как нога?
Ни здрасьте тебе, ни до свидания. Я просто опешиваю немного от такой заявы с порога.
– Лучше уже. А вы…
– Семеров. Артем Алексеевич. Оперировал тебя с Климнюком.
– А…Понятно.
Натягиваю одеяло повыше. Передо мной стоит молодой высокий врач. Он не менее симпатичен, чем Кирилл Александрович, но у него глаза темнее, и в целом, какой-то он уж больно угрюмый и резкий. В общем, хирург. Этим все сказано.
– Сейчас каталку привезут. В отделение поедешь.
Даже рот открываю от возмущения. Семеров просто ставит меня перед фактом. Странный тип, однако, ну да ладно. Может, хирург хороший. У таких, обычно свои тараканы.
– Хорошо.
Еще больше подтягиваю одеяло, когда Семеров подходит ближе. Становится не по себе. Краем глаза через открытую дверь замечаю проносящегося мимо моей палаты Кирилла Александровича, и в душе все холодеет.
Не знаю, почему так реагирую, но вся внутренне сжимаюсь. Загорский проходит мимо, и даже голову в мою сторону не поворачивает, но, кажется, его тоже заметил этот, второй. Артем Алексеевич.
– Кирилл! Ты еще не ушел? А, зайди сюда.
Съеживаюсь от громкого голоса, и смущаюсь вдвойне, когда Кирилл Александрович останавливается, и поворачивает прямо ко мне в палату.
Сглатываю, понимая, что сижу, наверное, уже вся красная, как рак.
Зачем Семеров позвал и его? Ему что, мало моего смущения? Им нужно вместе смотреть на то, как мне стыдно становится в их присутствии?!
Кирилл Александрович заходит в палату. Замечаю, что сегодня он выглядит уставшим. Из кармана его рубашки выглядывает пачка сигарет. Не удивлена. Почему-то так и думала, что он курит. Похоже, Загорский совсем не спал за это дежурство.
– Ромашкина. Как дела?
– Лучше. Спасибо.
Говорю тихо, но он слышит, и я не знаю, куда деть свои глаза от смущения.
– Лена каталку привезет. Помоги пациентку переложить.
– Давай.
Смотрю на этих докторов, и немного в шок прихожу. Они говорят обо мне, словно меня тут нет, и я вообще, предмет на полке.
Складываю руки на груди, чисто интуитивно пытаясь защититься от этих мужиков-врачей.
– Вообще-то я сама могу дойти! Не надо мне вашей каталки. Я не инвалид.
– Пока не можешь. На ногу чтоб не вздумала наступать, а то мои пять часов в операционной по пиз…гм, в задницу пойдут.
Бросаю гневный взгляд на этого Артема Алексеевича. Да уж. Тот еще тип.
– Кирилл Александрович…
– Он прав. Давай. Не капризничай.
Скрещиваю руки на груди. Я и не капризничаю, вообще-то. Что-то Загорский бесит уже меня. Не на шутку прямо!