Любовь под наркозом - стр. 19
В нос ударяет его аромат. Приятный, мужской, сильный. Не знаю даже, что это такое. На сирень и мускус похоже. Мне нравится. Приятный запах, будоражащий.
Поднимаю глаза, и смотрю на него. Да, мне стыдно, но блин, надо что-то делать. Я не могу терпеть эту боль, а медсестры, похоже, ушли в разгул сегодня.
– Кирилл Александрович, мы можете…Врача моего позвать, Геннадия Петровича? Пожалуйста!
Говорю уже из последних сил, роняя слёзы. Уж лучше пусть Климнюк мне поможет, чем этот мужчина-анестезиолог, который стоит сейчас совсем рядом, но я…стесняюсь его. Очень.
– Он уже домой ушел. Что такое? Болит что-то?
Закусываю губу.
Этот высокий врач смотрит на меня пристально, и я невольно глаза поднимаю, смотря его лицо. Красивый овал лица, прямой нос, ухоженная короткая щетина, брови с изломом, глаза зеленющие и губы. Такие строгие, но мне прикоснуться пальцами хочется к ним почему-то.
– Нет. Нормально все. Спасибо.
Доктор коротко кивает, разворачивается и уходит, и в последний момент я не выдерживаю. Слезы уже градом просто катятся из глаз. Я ведь умру так до утра. Не выдержу просто такой боли.
– Подождите, Кирилл Александрович!
Мужчина останавливается, и оборачивается, смотря прямо на меня.
– Если честно, у меня болит. Очень сильно жжет и болит там, внизу…Катетер.
Буквально выдавливаю это из себя, заливаясь краской смущения.
Боже, до чего же стыдно.
Глава 7
Еще более неловко и стыдно мне в жизни не было, но сейчас боль реально такая, что уже вовсе не до смеха.
Кирилл Александрович как-то странно откашливается, и подходит ко мне.
– Тебе что не сняли мочевой катетер до сих пор? Утром еще должны были.
– Нет. Не сняли. Наверное, забыли.
Бубню себе под нос, невольно сильнее натягивая одеяло. Как-то колко мне, и неправильно что-ли…В общем, я жутко, просто до предела стесняюсь этого врача.
Сама не знаю, почему. От него веет приятным запахом и мужественностью просто за версту.
Прикусываю губу. Как-то теряюсь я рядом с ним.
Дура. Лучше бы молчала. Сейчас бы не сидела красная, наверное, уже как рак, с горящими щеками.
– Ложись. Давай я сниму.
– Вы? Неет!
Тереблю пальцами край одеяла. Это ж ему туда надо будет смотреть. Еще чего.
– Если не хочешь, чтобы я это сделал, сиди, и жди своего врача до утра.
Кажется, его обидели мои слова.
Доктор уже разворачивается, чтоб уйти, но я буквально в последний момент хватаю его рукой за край медицинской рубашки.
– Стойте! Пожалуйста. Хорошо…Сделайте вы. Это же не больно?
– Нет. Не больно.
В его голосе какая-то сталь прослеживается, и даже раздражение, отчего мне становится еще более неловко. А он с характером. Чисто врачебным. Таким…как черствый хлеб. Сухарь, называется.