Любовь на спор - стр. 27
Глава 13
Жарко. Душно. Воздуха все меньше.
По влажной спине скользит грубая рука. Почти царапает неожиданно огрубевшей кожей. Ниже… Еще ниже… Стягивает кожу в области талии. Затем сжимает ягодичную плоть, вынуждает простонать в губы.
А они мучают меня, целуют рвано, резко, словно замученный путник, пьющий глотками воду из единственного источника в пустыне.
Кирилл пьет меня.
Снова и снова вторгается языком, так отчаянно. Словно умрет, если не будет этого делать. И меня этим заражает. Этой неутолимой жаждой тактильного, такого пошлого, звучного контакта.
Могла ли я подумать, что у этого закрытого на все пуговицы педанта столько страсти? Могла ли я представить, что буду отвечать на каждый резкий порыв его языка. На каждое голодное касание рук.
Они словно разорвать меня хотят. Стягивают с плеч платье, так что оно уже болтается на талии. Кирилл оставляет синяки на забывшей ласке коже.
Но боль не вызывает дискомфорта, она вытягивает меня из порочной воронки, что заполняет сознание все сильнее. Ослепляет желанием.
Больным, неправильным, аморальным.
Таким, что, когда целуешь одного, но в самом укромном уголке представляешь себя с другим.
Как больно осознавать, что предаешь… Себя. Его. Марка.
Что причиной изменения такого замечательного человека ты приписываешь родство с другим.
Отвратительным, ужасным, сексуальным, плохим…
Самым лучшим.
Тем, кто, несмотря ни на что, в каждой клетке твоего страдающего от похоти, страдающего от любви тела…
– Даша, бля*ь, – голос Кирилла хриплый, непривычный врывается. На мгновение дикое желание отдаться во власть чужого естества.
Потому что все неправильно.
Я пришла расстаться, а не фантазировать.
Нужно прекратить, прекратить, но почему его солоноватую кожу хочется целовать. Снова…
Снова… Лизать, прикусывать… Слышать густой, бархатный хрип.
Упиваться вкусом. Наслаждаться каждым мигом.
Хочется снять наконец штаны, чтобы ощутить, что близнецы действительно идентичны.
Что так легко перепутать в темноте…
– Марр… Кирилл, давай остановимся… – прошу, даю себе единственный шанс. Может быть он поймет, догадается, что я не хочу его.
Не хочу Кирилла.
Хочу Марка.
Боль, что он собой олицетворяет. Боль, что я хочу испытывать снова и снова.
– Попроси меня остановиться, – вжимается членом, впивается руками. Вдруг несет куда-то…
И я парю в воздухе, не понимаю, что он болтает. Не понимаю, чего хочу… В голове настоящая каша и я не хочу разбираться… Хочу только чувствовать… Попросить?
– Прошу, не останавливайся… – целую сама, царапаю неожиданно твёрдые мышцы рук, рельеф, что Кирилл так хорошо скрывал за рубашками и пиджаками.