Люблю тебя до смерти - стр. 49
Молча открывает дверь, устраивается на пассажирском.
Смотрю на сборище у автобуса.
И тоже сажусь.
- Ты зря пришел, - сжимаю руль. - Такой скандал. Что ты устроил? Тебя не приглашали.
- Сюда не приглашают, Ира. Люди приходят сами, - он садится вполоборота. Его взгляд сверлит, заставляет повернуться. - Я не должен был утром. Много выпил. И много думал. О том, что ты дура. И сама все разрушила, - он перекладывает мою шапку с сиденья на панель, щелкает белый помпон. Словно сам себе говорит. - Но в чувствах всегда двое. И участников, и виновных. Ради чего все это было, любимая, - он кивает за окно на черные ворота, - к этому мы за два с половиной года пришли? Всё?
Молча, по миллиметру, стягиваю с пальца кольцо.
- Не надо, - он перехватывает мою руку, смотрит в глаза. - Мы оба не в себе. Черте что наговорили друг другу. Но все пройдет, со временем, нам нельзя сейчас вот так. Тебе плохо. Перетерпи. Просто поехали, Ира. Я тебе обещаю, все пройдет.
- Куда поехали? - смотрю в ответ. Зеленые глаза такие родные, и нас один шаг всего отделяет, двинешься - и оборвется все. - К тебе поедем? - вырываюсь. - Любовь перестает быть любовью, когда из-за нее случается столько д*рьма, Илья, не так? - снимаю кольцо, кладу ему в карман. - Это по-другому теперь называется. Болезнь. А я вылечиться хочу. Пока, - повторяю то, что он мне утром сказал. - Давай. Вали из моей машины.
- Нет, - за куртку он притягивает ближе к себе. - Это правда, Ира, столько д*рьма случилось. Я теперь тем более не уйду.
- Преследовать будешь? - шмыгаю носом. Смотрю на его приоткрытые губы. До сих пор тянет впиться в них, и забыть обо всем, и это не привычка, у меня на него какие-то рефлексы уже, нездоровые. Запрокидываю голову. - А если я другого мужчину встречу, Илья. Нормального. Заново начать захочу?
- Не захочешь.
- Почему ты так думаешь?
- Потому, что ты моя, - он говорит так просто, словно это априори, сомнений нет, и лишь одно это знание укроет нас от всего, спасет. - Я понял, что происходит, Ира, - он пожимает мои пальцы, - судьба это или рок, но ни через год, ни через два, ничего не изменится. Любовь же не проходит. Не слабеет. Я помню одного человека. Который любить не перестал, хоть и верил, что ему за это болезнь послана.
Вздрагиваю и выпутываюсь из его рук.
- Месяц, - предлагаю. - Месяц не трогай меня, не подходи.
- И что будет?
- Время не помешает, не остановит, столкнет нас снова, если ты прав. Ты в это веришь?
- Кольцо забери обратно, - он шарит в кармане. На панель выкладывает блестящий обруч. - Через месяц вернусь? И заберу тебя.