Люблю тебя до смерти - стр. 35

Вспоминаю об этом, и сердце сжимается, я вовсе не хотела такого, просто я была не в себе.

И сейчас тоже.

Так хмельна, в жизни не думала, что человек может столько коктейлей выпить и не умереть.

- Я же не знал, что вы на ментов нарветесь, - жмет плечами Андрей.

Покачиваюсь и присаживаюсь на ледяной заборчик возле входа в бар.

Дома находиться невозможно, мама уехала к бабушке, а меня с собой не взяла, сказала, что это я во всем виновата, я принесла в наш дом зло.

В четырех стенах лишь спятить оставалось, поэтому, вот - бар, в соседнем дворе.

В окнах горят гирлянды, и возле входа стоит пушистая красавица-елка.

- Когда похороны? - спрашивает Андрей.

- Завтра, - стягиваю с шеи шарф, он душит меня, швыряю его в сугроб за забором.

- А нехило ты накидалась, - наклоняется ко мне Андрей. Заглядывает в лицо. - С тобой что ли выпить? Машину здесь оставлю, потом закажем такси.

Вожу подошвой по снегу.

Я ему от отчаяния позвонила, ведь на мои звонки Илья не отвечает. А Андрей его друг, и знает, где он, что с ним. И он приехал почему-то, хоть и терпеть меня не может, он не говорил прямо, но я чувствовала, и много раз слышала, как Илья по телефону с ним цапался, из-за меня.

- А Илья дома? - поднимаю голову.

Андрей выдыхает дым в меня, и я даже не морщусь, на улице так холодно, что ветер почти сразу разгоняет его.

- Без понятия, - Андрей отбрасывает бычок. - Нахрена он тебе нужен? Сама ментам его сдала, думаешь, припрешься к нему - и он тебя обнимет?

- Не знаю, - шмыгаю носом.

Я совсем одна, и без него выть готова, завтра похороны, и мне очень страшно, я так боюсь.

- Сможешь меня к Илье отвезти? - встаю с забора, отряхиваю джинсы. Подхожу ближе, заглядываю Андрею в глаза. - Пожалуйста.

Он долго смотрит в ответ, прикидывает. 

- Ну поехали, - кивает, наконец, и шагает к машине.

Ныряю в салон. После мороза в тепле загораются щеки, ледяные руки краснеют, и кожу пощипывает. Жарко, и коктейли, которые я без счета пила в баре - бьют в голову.

Андрей трогается.

Включает магнитолу. 

Играет радио и попсовые зарубежные песни, он рулит по вечерним заснеженным улицам и косится на меня.

- Пить будешь? - не дожидаясь ответа щелкает бардачком и достает блестящую фляжку. - На, глотни.

- Что там? - без интереса спрашиваю и скручиваю крышечку. Принюхиваюсь к острому запаху спиртного и, не раздумывая, делаю глоток.

Горло обжигает, и слегка притупяется чувство вины, не знаю кому верить, маме, что я свзяалась с дьяволом, или Илье, что мои родители монстры, единственное, в чем нет сомнений - виновата я.

Откидываюсь на спинку, прикрываю ресницы. Слушаю музыку, и вкуса не ощущая, из фляжки пью.