Лапочка для Демона - стр. 23
Давай ее прямо тут у стены клуба трахни.
С трудом отметаю прилипшие в мозгу горячие картинки, как перехватываю тонкую талию, разворачиваю, упираюсь в отставленную попку членом… Черт!
Не к месту, не вовремя!
Стресс все же, отходняк.
Давно не дрался вот так экстремально.
Последний раз , опять же из-за нее, лисички рыжей!
Вечно она меня в фигню всякую втравливает….
Усаживаю Лапочку в такси и называю адрес. Не свой. Я, конечно, еще очень не в себе, но все же не дурак.
Потому что, если не на тех людей наехал, то таксиста тряханут моментом. Так что я пару раз машину сменю и пешком до квартиры прогуляюсь. С Ирочкой что не прогуляться? Ей полезно.
А мне уж как полезно… Может, флагшток в джинсах опустится…
В машине Лапочка жмется ко мне, благодарно и доверчиво, что-то , захлебываясь, лепечет. Бессвязно.
Хватаю пальцами её милое личико и направляю к себе. В тусклом свете салона автомобиля явно вижу, как расширены зрачки, как девчонка пытается прийти в себя, что-то мне объяснить, но действие препаратов пересилить не может. Нужно было бы в неё пару литров воды влить, чтобы промыть желудок, но моя задница чует неладное. Вначале в мою безопасную пещеру заберёмся, а потом будем воду пить и выяснять отношения.
Руки чистые, и то хорошо. Значит, не кололи, а в таблетках давали. Или в жидком виде.
Значит, промывание имеет смысл.
Карту видеонаблюдений центра города я знаю неплохо. Выхожу там, где даже на магазинах глазков нет. Ловлю частника через дорогу и еду почти в обратном направлении. Выхожу уже ближе к дому.
Иду широким шагом по тихим улочкам, лисёнка своего несу над землёй. Её мутит, она стонет и жалобно что-то шепчет.
Телефон звонит. «Друг» Митроха меня потерял. Ну-ну, сейчас посмотрим, какой ты друг.
– Демон, ты что, нахуй, творишь?! – Кричит в трубку Митроха. – Я, блядь, с тобой общаться не буду, тебя ни в одно приличное заведение брать нельзя.
– Бля, какое горе! Митроха меня с собой не возьмёт, погоди сопли вытру, – ехидно отвечаю ему. Сука, я так и думал, что крысить будет.
– Смехуёчки тебе? Ты влетел, Демон! Так влетел, что я, пиздец, тебя больше не знаю. Эта шалава…
– За «шалаву», верхние передние на пол…
– … она хозяевам клуба должна. Слышал о Равиле Горце?
– Ебать! Все горцы должны жить в горах! – ржу уже откровенно.
– Ебанат! Равиль - серьёзный чел, он хозяев клуба за эту блядь на счетчик поставил…
– … за «блядь» нижние передние на пол…
–… теперь будешь вместе с ней отрабатывать. Я так и знал, что, уёбище компьютерное, доиграешься однажды.
– Друг, – ласково ехидничаю я. – Ты что звонишь, дорогой?