Краб. Начало - стр. 32

И, похоже, всё же придётся “охранничать”, поморщился я. Денежка нужна очень: от бурды изжога натуральная. Да и с человеками я бы пообщался, ну хоть в лицо изысканно на хер бы послал – а то отвык от человеков за последнее время. И бабу бы… мдя, ну, разберёмся, не стал я заостряться на остро стоящем вопросе.

В общем, просматривал я уже “охранные контракты”, благо “фильры поиска” были весьма удобны и регулируемы. Как вдруг, мигнув, появился контракт с пометкой “срочно”.

Заинтересовавшись, я стал его разглядывать, через минуту тыкнув в кнопку “связь”. А сам обратился к Дживсу:

– Дживс, ты по сетке шарился. Это вообще – нормально? – уточнил я, тыча в экран.

– Вы имеете в виду, сэр, поднаём пилотов Досов готовой группой? – уточнил железяка, на что я кивнул. – Совершенно нормально, насколько я понимаю. Изменённые условия заказа, болезнь или смерть члена группы, технические проблемы, требующие долговременного решения. Если вы обратите внимание, сэр, – подсветил он на экране несколько шкал. – Довольство заказчика, закрытые контракты, выживаемость и довольство выполненным контрактом временных пилотов.

– Хм, выходит вполне приличные ребята, – оценил я вполне приличные показатели.

– Точно так, сэр. Должен отметить, сетевые ресурсы пестрят жалобами на “неисполнение обязательств” от практически любой команды. Но можно смело считать, что это либо происки конкурентов, либо некомпетентные исполнители. Компьютеры базы контрактов не корректировались вручную, статистика по сектору чистая. Может быть где-то ещё иначе, – признал Дживс, – но в данном месте можете смело ориентироваться на открытые данные.

– Ясно-понятно, – задумчиво пробормотал я.

Тем временем, окошко вызова мигнуло, растянулось на весь экран, явив шрамированную рожу, испещерённую пирсингом, с коротким ёжиком ирокеза, дядьки лет пятидесяти на вид. Причём дядьки “серьёзного и сурового”. Я реально, с трудом удержался от ржача, но удержался.

– Пилот?!! – проревел дядька, а на кивок продолжил реветь. – Заебись! Дос диверсионно снайперский? – кивок. – Совсем заебись. Модель?

– Эксклюзив, – успел вставить я.

– Вот нахерачите на Досы херни всякой и гробитесь пачками, – поморщился дядька, что учитывая россыпь пирсинга в губе и бровях слышалось веьма комично. – Ты на станции? Кстати, капитан “Турмалиновых Падальщиков” Зоги Зогрон, “Модник”.

– Ан Дрей, пилот, – кратко представился я, отмечая правдивость позывного – и вправду модник. – Свой корабль, я на нём.

– Внутрисистемник? – приподняв бровь модник, слышимо звякнул пирсингом.

– Межзвёздный крейсер.