Ковчег Лит. Том 1 - стр. 16
– Ты о чем?
Марк закатил глаза, выдыхая. Сложно разговаривать молча. Он потянулся к тумбочке, чтобы взять пертуссин – глотком смазать связки, которые собирается снова надорвать, так и не восстановив.
– О том, что мы не виделись почти две недели. Она даже на связь почти не выходит. Луч, что происходит?
– А я откуда знаю, что у вас происходит? Ты, кретин, вместо того, чтобы долечиться, подорвался ее тогда проведать. А то она, бедненькая, не вылечится, пока ты не сдохнешь. Ну и че в итоге? Ты болеешь, она здорова и работает.
Сам ныл, что она постоянно мозги ебет, так радуйся, что сейчас – нет. Или ты решил мне мозг поебать? – Лучевой захлопнул крышку ноутбука, почти скинув его на пол. – А вообще, закрой, блять, рот и заткнись. Какого черта вообще разорался…
Марк вдохнул, выдохнув резко и со свистом и хрипом из легких. Наблюдал за сборами Лучевого он уже молча, только, когда он стоял уже у двери, взял в руки телефон, открывая заметки…
– Закрой. Свой. Рот.
Дверь захлопнулась.
На кухне грохот, запах на грани сводящего желудок от голода и неприятного. Лучевой там сладкий перец жарит вовсю – слюна во рту копится, а почему – неясно. Он еще и поет что-то – дразнится, что может. «ВКонтакте». «Разве ангина – не инфекционное? Какого хера ты ошиваешься здесь каждый день и все еще поешь?»
Пение на кухне смолкло. В дверном проеме показалась светлая макушка.
– Это называется «иммунитет», Марк. Я тебе на холодос буду каждый день «слово дня» клеить, чтобы ты потихоньку их учил. Расширял свой запас, как говорится.
«Пошел ты к черту. И ты, и твой сраный иммунитет».
– А свой ты в каком году послал? А то он по ходу так обиделся, что больше не вернется.
«Ебать ты юморист. Ты че там химичишь? Есть хочу – умираю».
– Умрешь ты от СПИДа, от голода – не успеешь.
По телевизору ерунда. Кроме Лучевого, хочется слышать чей-то голос. Лучевой готовить не умеет, яичница с болгарским перцем – тот еще деликатес. Но Лучевой здесь, Лучевой старается.
– Как думаешь, из тебя бы получился хороший отец? По-моему, нет.
«А из тебя как будто да».
– Так я и не претендовал никогда. Для того чтобы ребенка сделать, баба нужна. А чтобы такую бабу найти, надо ее хотя бы искать. Замкнутый круг. – Лучевой поскреб вилкой по тарелке.
«Ну, раз бабы нет, суррогатное материнство для кого создали?»
– А с каких пор мы обсуждаем способы не для бедных? Ты бы мне заранее сказал, я бы встал и вышел, – он слизал собранный вилкой желток, оставив бледно-желтый след на щетине возле носа. Облизнулся. Не помогло.
Марк поставил свою пустую тарелку на его колено. Не остро, не солено, тошнотно – все как доктор прописал.