Копия жены по контракту - стр. 42
Чувствовать – больно. Как и привязываться. Лучше самой по себе, в одиночестве комфортнее. Не впускать никого в самое сердце, чтобы потом оно не кровоточило от потери.
И я молчу, потому что передо мной совершенно чужой человек. Навязанное общество в доме-клетке, куда я попала по собственной глупости.
– Она похожа, это правда, – наконец кивает старик, и вставная фарфоровая челюсть белеет между узких губ. – Но, Рамиль, ты уверен, что нужно идти на такой шаг?
– Поговорим в кабинете, – мой «муж» отправляет отца в кабинет, и тот медленно, шаркая ногами, удаляется.
– Поменьше его слушай, у него иногда путаются мысли.
Не комментирую, мне просто хочется уйти, потому что в комнате заветный телефон.
Но Рамиль делает ко мне шаг, а охранники исчезают так стремительно, как будто их стерли резинкой с бумаги.
– Я провожу тебя наверх, – подступает еще ближе, и мне хочется завопить, до чего страшно.
Он хочет пойти со мной в мою комнату? Но зачем?
– Позвонишь подруге при мне, – командует, когда проходим в комнату, которая, видимо, будет моим пристанищем.
Рамиль хлопает рукой по выключателю на стене, и спальня освещается золотым мерцанием. Уютная и небольшая, со стильным классическим дизайном. Двуспальная кровать, накрытая парчовым одеялом цвета охры, занимает центральное место. По бокам прикроватные тумбочки, на стенах картины с изображением дам девятнадцатого века и фруктов, тяжелые золотистые гардины плотно задернуты. Здесь сумрачно, прохладно, и тонкий приятный аромат наконец стирает из обонятельной памяти запах табака и лекарств.
Я начинаю становиться понятливее, молчаливее, проигрываю вперед разговор с Басмановым в мгновение ока и понимаю, что спорить бесполезно. Ведь он уже выдрессировал меня, как собаку Павлова, научил реагировать на свой голос и приказы.
Так, значит, никакой свободы слова и передвижений? Даже мнимой?
Медленно иду к своему рюкзачку, сиротливо примостившемуся на кресле возле полукруглого трюмо с зеркалом. Достаю его и хочу нажать на «вызов», но телефон начинает вибрировать в моих руках. Сначала пугаюсь, как будто отвыкла от банальных действий и разучилась отвечать на звонки, а потом всё же нажимаю на прием вызова.
Но это не Сашка, а я даже не разглядела, кто звонит, перед глазами мутная пелена. То ли слезы, то ли усталость так действует, то ли здесь не слишком светло.
– Марьяна! – в ухо гремит голос дяди. – Ты, маленькая дрянь, почему не берешь трубку?!
Сжимаю телефон в руках и беспомощно прикрываю глаза. Почему он кричит? Почему они все приказывают и кричат?! Он совсем обо мне не волновался?