Размер шрифта
-
+

Кофе с мёдом - стр. 4

Только сейчас, когда я вгляделся, стало видно, что в палитре художника все краски были чёрными. Данный факт не делал большого смысла. Зачем ему новая, если он намешал уже столько такой же. Я взглянул на картину. Работа явно была ещё далека от завершения. Посреди белоснежного полотна лишь набросками была обозначена перспектива, а в центре композиции угадывался маленький чёрный силуэт, напоминающий ребёнка лет шести с ещё не дорисованной головой.

Я хотел было попрощаться и уйти, но художник жестом остановил меня. Я смотрел как он, замешивая в палитре разные слои чёрной краски, бормочет что-то себе под нос. Потом долго примеряется кисточкой к полотну и, почти коснувшись поверхности, останавливает себя и вновь продолжает с яростью размешивать в палитре краску.


– Давно живёте здесь? – решил я хоть как-то поддержать разговор.


– Как и вы… – на автомате выпалил художник, собираясь сделать очередной мазок.


– Вы не поняли. Я живу не здесь. Я просто курьер.


Он резко остановился и заглянул мне в глаза.


– Вы так думаете? Раньше вы не забывали, что живёте здесь, – задумчиво протянул он, не моргая.


– Раньше? Я вас впервые вижу, – чувство беспокойства начало нарастать.


– А я вас не в первый. Далеко не в первый, – художник заулыбался. Это начинало раздражать.


– Уважаемый, я здесь никогда не жил и жить не намерен. Вижу вас впервые и к шуткам вашим дурацким абсолютно не предрасположен.


– Не сердитесь, пожалуйста… Я не хотел вас обидеть, ведь друзья так не поступают. А мы с вами не что иное, как старые друзья.


– Вы продолжаете нести какой-то бред. Никакие мы с вами не друзья. Я курьер и вижу вас впервые. Посылку я доставил, поэтому теперь… вашу квартиру я покидаю немедленно! – сказал я, как мне казалось, последние слова.


– Так она не моя.


– Что? – не веря своим ушам переспросил я.


– Квартира не моя, – спокойно повторил художник.


– А чья же?


– Ваша, – он снова улыбнулся.


– Моя?! – возмущение достигло пиковой точки.


– А как же. Вы меня сюда и поселили. У меня и ключа-то от неё нет, поскольку он у вас.

Он указал на мою куртку. Я проверил карманы и нащупал в одном из них что-то тяжёлое. Запустив туда ладонь, вынул аккуратный стальной ключ. Именно им художник минуту назад закрыл дверь.

– Очень смешно с вашей стороны. Вы ведь подкинули его? Как вам не стыдно?!


– Не кричите. Пожалуйста… – он выглядел очень испуганным, что сбивало с толку. Как будто ждёт, что я начну избивать его за безобидную, хоть и не уместную шутку. – Я делаю лишь то, что мне велят. Вы предупреждали, что забудете… Говорили мне, чтобы я не останавливался… Чтобы я напоминал вам.

Страница 4