Размер шрифта

Кочевье - стр. 25

Средь духовных вершин затерян

Средь духовных вершин затерян,

вниз посмотришь – там крошечно все…

Видишь, слов островок последний?

Выше маленький, тоже последний

чувств хуторок. Ты его узнаешь?

Средь духовных вершин затерян. Под рукой

каменистая почва. Расцветают, однако, и здесь

те, что знать ни о чем не желают. Из обрыва немого,

напевая мотив про себя, пробивается цветом трава.

Ну а что же пытливый? Тот, кто думал, что мир постигает,

вдруг умолк, средь духовных вершин затерян.

К исцелению духа, петляя, тропа поведет,

словно горного зверя, движеньем живущего.

Но о том, что не стоит идти, упредит с высоты

птица крупная, что над пиком вольготно кружит.

Неуютно здесь все средь духовных вершин.

Алексей Глуховский /Баден-Баден/

Алексей Глуховский родился в Москве 22 апреля 1955 года. Окончил факультет журналистики МГУ. Работал на радио. С 2011 года живет в Германии, в Баден-Бадене. Стихи пишет с юности, много лет занимался художественным переводом с немецкого, французского, сербского языков. Поэтические переводы печатались в сборниках издательства «Художественная литература», в «Литературной газете» и др. Автор сборника стихотворных переводов «Слова» (Москва 2013), а также поэтических книг «Лирика» (Нью-Йорк, 2015), «Вид из окна» (Москва, 2017), «Знаки времени» (Москва, 2018). Лауреат Всемирного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира – 20 18» в Льеже (Бельгия).

«Свои поэты есть в любой деревне…»

Свои поэты есть в любой деревне —

не только в горделивых городах.

Они, как птицы, селятся в деревьях,

в густой траве, в некошеных лугах.

Их не прочтешь в журналах и газетах.

Не приглашают их на вечера

надутые столичные поэты

и чуждого верлибра мастера.

Зато весь божий день они на воле,

не в тесноте удушливых кафе.

Там чистый лист для них – пустое поле,

и есть, где раззадориться строфе.

Счастливчики, любимчики природы,

поют себе, рифмуя все подряд…

Им неизвестно увлеченье модой,

они над повседневностью парят.

«Я вроде бы потратил все слова…»

Я вроде бы потратил все слова,

которые скопил в процессе жизни.

И новых не вмещает голова —

настолько память сделалась капризней…

Вот, кажется порою – снизошло,

спустилось на меня из поднебесья…

Но вновь сомненье: так ли хорошо

оно? И в этих муках – весь я.

Стишки

И ягодки мои вы и цветочки,

от сердца беспокойного ростки —

мои стихи, стишата и стишочки,

прекрасное лекарство от тоски.

Я вас любовно взращиваю ночью,

души перепахавши чернозем,

чтобы цвели среди растений прочих

в саду неувядаемом моем.

«Как мало нам…»

Как мало нам

отмерено для жизни,

и как быстры отпущенные дни,

чтобы растратить их

Страница 25

На следующую страницу