Ключ от Иритау. Книга вторая - стр. 33

11. ГЛАВА 11. Книга

- Он учил меня распознавать голоса птиц, - говорю я через час полного молчания.

Я стираю украдкой слезы и продолжаю упрямо рулить. Возможно, будь мы на оживленной трассе, Макс выдавил бы меня из-за руля (интересно, а он водить-то умеет?), но вокруг простираются лишь пустынные поля, где жаркий ветер валяется в травах под тихо звенящим солнцем. И ни души. Русь как она есть – зеленые, желтые и голубые краски. Безлюдье и покой.

- Птиц? – переспрашивает Макс, и я киваю.

- У деда было хобби – орнитология. Особенно ему нравилось птичье пение. Он записывал голоса разных птиц на пленку. Собирал редкие записи. Потом мы вместе с ним слушали их. Наша любимая игра была узнать по голосу птицу. Я и сейчас почти всех их помню. Оксюморон – человеческие голоса я запоминаю плохо, а птичьи хорошо.

- Прекрасное хобби, - говорит Макс. Наверное, чтобы сказать хоть что-нибудь.

- Это мы его… - слово «убили» у меня не поворачивается на языке. Нет, дед жив! Он должен быть жив! Мой ангел пытается ласково погладить меня по плечу, но я сбрасываю его руку – чужая жалость мне сейчас не нужна.

- Лиза, - вздыхает Макс. – Я полагаю, что твоего деда пасли много лет. Ждали, когда ты у него появишься.

- Нет! Это мы навели на него врагов. Но как? Как они узнали?

Мне не хочется подозревать Макса. Поспешные подозрения в отношении моего единственного союзника, разрыв с ним… И что тогда? Я снова останусь совершенно одна? Одиночество почему-то страшно пугает меня. Мне хватило недели в Церенте, когда вокруг были одни враги и в груди словно трескались ледяные кристаллы. Это так тяжело – быть совсем одной. Нет, я сильная, я справлюсь, но все же…

- Ты думаешь, что я причастен к этому? – спрашивает Макс.

- Не знаю, - честно говорю я.

Останавливаюсь на обочине (очень условной) и глушу машину. Слушаю, как кузнечики стрекочут в траве, потом отчаянно смотрю в глаза Макса. Взгляд у него серьезный и грустный.

- Лиз, я скажу один раз, ладно?

- Что скажешь?

- Я не предатель. И тебя никогда не предам. Просто помни об этом. Всегда. Хорошо?

Я вытираю слезы. «Раскисла, нюня?» - презрительно бросает мой демон, отрываясь от пасьянса. «И ничего не раскисла!» - злобно отвечаю я, он показывает мне большой палец и начинает заново раскладывать своих королей и дам. Ладно! Мне же нужна точка опоры? Вот пусть этой точкой и станет Макс. Интуиция мне подсказывает, что ему можно верить. Интересно, а у атерм интуиция рабочий инструмент? Или, как и у остальных женщин, только последний аргумент, когда надо уговорить мужа дать денег на ноготочки? Не успела у деда ничего узнать. А все он! «Завтра, завтра!» Вот и дозавтракались!