Размер шрифта
-
+
Карие вишни - стр. 3
* * *
Любить тебя бесполезно.
Какой в этом толк?
Не находить себе места,
Понимать, что не смог.
Да возраст, кажется, вышел,
Чтобы так страдать.
Быть может, сидя на крыше,
Где рядом лишь провода,
Мечтаешь о детстве
Всё чаще о золотом…
Никуда уже не деться,
Став взрослым лбом.
Любить тебя бесполезно
И кажется пошлым даже.
Какие теперь интересы,
Когда по сорок каждому?
Пусть возраст и не помеха,
Можно всегда казаться молодым,
Только от себя самого не уехать,
Легко исчезает лишь сигаретный дым.
И, кажется, я что-то нашёл,
Что бы мне хотелось ценить,
Но жизнь мне ставит укол,
Чувства сбрасывая на нули.
Любить тебя бесполезно…
Быть может, тогда восторгаться?
Нет, в эту петлю не полезу,
Пусть прежней будет ситуация.
08:52 15.02.2023
* * *
Простейшим движением распахнут,
Чтобы только ничего не забыть,
Словно последнюю рубаху,
Выпустить изнутри.
Замкнут в себе самостоятельно,
Словно тюрьма без стен,
На стенах домов лишь пятна,
Потому что был обстрел.
Все демоны осторожно
В клетки свои упакованы.
Нужно ли быть сложным,
Если сам себе навесил оковы?
Сейчас не в моде простота,
Каждый офигевает от значимости.
Легко ли прыгнуть с моста
Или на нём твою жизнь разворачивает?
Не вижу сомнений подлинных —
Тузы не спрятаны в рукавах.
Можно ли быть таким же голодным,
Когда свои попираешь права?
Как выглядеть проще,
Разрывая на себе рубаху,
Если совсем заморочен?
Не вижу выхода как бы.
Разворот на месте
И сложность откинуть.
Пусть ещё не весел,
Но с новым шагаю гимном.
11:56 16.02.2023
* * *
Будто списан на берег,
Как старая баржа,
Исчерпан лимит доверия,
Не потушен пожар,
Списки неукоснительно
Теряют толику смысла,
Все упущенные нити
Исчезают очень быстро.
Списан на берег,
Потому что стар.
Прошлое ещё греет,
В котором как Икар.
Сегодня крупица грусти
Отягощает душу.
Описать это искусно —
Может, к лучшему?
Оставаться в состоянии
Безветренного покоя…
Сколько можно быть пьяным,
Или как манит море.
Списан на берег
Безвозвратно уже.
Не будет изменений,
Вечный покой на душе.
Ржавчиной покроюсь,
Чтобы превратиться в песок.
Нет пролитой крови,
Но есть ощущение, что не смог.
15:53 17.02.2023
* * *
Стоя на пороге, от счастья
Не обезуметь бы окончательно.
Так хочется его касаться,
Оно само по себе замечательно.
Да только кто вдруг решил,
Что оно наступит завтра?
Ах, это был крик души,
Потому что надоела правда!
Сыт по горло своей тоской
И сложными оборотами речи.
Кажется, для себя и то изгой,
Своим же прошлым искалечен.
Потому и хочется в молочные реки,
Где вокруг кисельные берега,
А не сидеть на холодной скамейке,
Не пялиться грустно в никуда.
Да нет в голове понятия строгого,
Лишь слово это простое.
Страница 3