Измена: B-52 - стр. 5

- Третий надо?

- Хочешь, чтобы она тут умерла? - звучит красивый, глубокий голос, на который я сразу оборачиваюсь.

Стул рядом отодвигает высокий, темноволосый мужчина с приятной улыбкой. В глазах его, правда, горит сарказм, с которым он осматривает меня, потом мой выбор коктейля, а потом переводит внимание на бармена и тихо цыкает.

- Тормози.

- Слово клиента — закон, - отвечает с усмешкой, а мужчина слегка закатывает глаза.

- Ага, конечно. Дай воду.

Слышу тихий смех, но как через слой плотной ваты. Алкоголь вдруг ударяет в голову так, что пальцы немеют, и я немного торможу. Мужчина это замечает, вижу, улыбается, делая глоток из красивого, граненного стакана, смотрит перед собой.

- Не налегай на тяжелые коктейли, дорогая, особенно если пить не умеешь. Совет на будущее, который, я надеюсь, ты запомнишь.

- Я сама разберусь, - говорю как можно тверже, но вызываю в нем лишь искренний смех.

- Ну да.

Замолкаем. Мне нечего сказать больше, да и как-то мысли все разом разбежались, так что я тоже отворачиваюсь и снова роняю голову на руки, хмурюсь.

- Топишь горе в вине? - вдруг спрашивает, я кошусь в его сторону, усмехаюсь.

- Скорее в тяжелых коктейлях.

- Парень бросил?

- Муж изменил.

- Бывает.

Не сомневаюсь, но не со мной. Такого со мной быть просто не может, ну никак не может, и я быстро стираю украдкой слезу — плакать точно не хочу, но что делать дальше? Я абсолютно не понимаю. Выпила, мне вроде как и легче, а вроде стократно тяжелее, еще этот… Чувствую, как смотрит на меня, бесит. Кошусь на него снова, улыбается, как кот, глаза вон горят. Кажется. Я, если честно, плохо их различаю, но могу с уверенностью сказать — пахнет от него просто потрясающе.

- Что это за духи?

- Армани.

- Классные.

- Спасибо, - слегка кивает, я снова замолкаю, но бросаю взгляд на бармена.

Тот улыбается еще шире, странно так, и это как-то напрягает. Я кусаю губу, пытаюсь мыслить разумно, но когда не выходит — выдаю.

- Вы знакомы?

- К сожалению да. Он — мой младший брат.

- Это многое объясняет…

Снова замолкаю, рассеяно водя пальцем по стойке бара. Я даже почти забываю о нем, как будто сознание расслаивается на несколько измерений, и я выпадаю из нашего туда, где мой муж трахает свою «классную девчонку» на красных простынях. Почему-то в моем воображении еще кровать такая с резными ручками, как в музее или борделе. И стены красные.

«К чему бы это?» - задаюсь вопросом, на который не собираюсь искать ответ, а вместо этого задаю другой тому, кто все пялится на меня.

- Ну что?!

- Это тебе не поможет.

- Что?

- Алкоголь. Он не помогает забыть, усиливает только. Поверь мне, я знаю.