Измена: B-52 - стр. 4
Это бесит. Наверно, он и не вкладывает такого смысла, никто ведь в действительности и не хочет меня обидеть — я это понимаю разумом, но упрямое «что-то» мечется и не дает отступить назад. Я цепляюсь взглядом за единственное знакомое название в списке коктейлей: B-52. Помню, когда я еще ходила по клубам и барам, как-то пила его, и мне очень понравилось. Классный был вечер, день рождение моей лучшей подруги — ей исполнялось восемнадцать.
- Можно мне B-52, - уверенно киваю, откладывая меню в сторону, он скептически приподнимает бровь.
Так и хочется на него наброситься и как-то съязвить, мол, что?! Не устраивает мой выбор?! А мне плевать! Делай молча! Но я гашу порыв, добавляя.
- Сделайте сразу три.
Я всегда беру всего по три — глупый загон, но я успокаиваю себя тем, что у каждого свои тараканы. Саша, например, всегда посмеивается, когда мы идем в магазин и… Стоп. Прекрати о нем думать, но разве я могу? Отчаянно пытаясь удалить его со своего «поля», он все равно в нем появляется, да еще и более ярко. То есть чем сильнее я пытаюсь, тем хуже становится, и это чертов замкнутый круг. Я не способна его разорвать, и на глазах снова появляются слезы.
Я роняю голову на руки, уставившись на затейливый узор барной стойки. Что мне делать дальше? Как жить? Куда двигаться? Я не знаю. У меня нет работы, так как Саша не хотел, чтобы я работала. Помню, когда мы только сошлись, это казалось таким милым:
- Я хочу сам содержать свою женщину!
Он был так уверен, а по итогу что? Я просто-напросто завишу от него. Сама виновата, знаю, мне не надо слышать это от кого-то, поэтому когда мой старый телефон звонит, а на экране я читаю «мама», сразу сбрасываю — знаю, что именно это она мне и скажет.
«Ты виновата сама, Марина. Я сколько тебе говорила, иди работай, а?! Теперь что?! Что теперь?!»
Маму свою я люблю, конечно, но она человек тяжелый, а мне сейчас настолько плохо, что боюсь, я просто не вывезу ее бесконечных упреков.
Коктейли ставят передо мной в ровную линию. Он состоит из трех полос: черная, посветлее и белая, которую сверху поджигают, и она красиво пылает синим пламенем.
- Вам все поджечь? - интересуется бармен, я мотаю головой.
- Одного пока хватит.
Кивает и отходит в сторону, чтобы обслужить другого клиента, а я продолжаю смотреть на эти ровные полосы. Может быть, снова попытаться найти в этом что-то поэтичное? Или знак? Например, пусть сейчас у меня и черная полоса, но дальше все будет только лучше. Это мой тост, так он звучит в голове, и я решительно выпиваю первую стопку.
Горло обжигает, внутри тоже распаляется огонь, а на языке остается сладкий привкус кофе. Я жмурюсь, приложив руку ко рту, но запуск прошел удачно, и я смотрю на бармена, кивая. Он сразу понимает и усмехается, подходит спокойно, даже вальяжно, и поджигает. Снова пью — классно.