Истина - стр. 39

И они пошли через эту посадку, видя следы человека, прошедшего до них. Дошли почти до забора дачи.

– Все точно, – сказал Наумов, – вызывай людей, Середин, пусть осмотрят его маршрут.

– Да зачем, у меня здесь оперативник да твой шофер. Сами и осмотрим.

Три часа они ползали по земле, искололи руки, Леша даже лицо оцарапал. И все впустую.

– Ну как дальше жить будем? – спросил Середин Олега.

– Ты попробуй отработать версию Сутулого, а я – в Москву.

– Может, поменяемся?

– Я бы с удовольствием.

– Мне Сытин про Коробкова рассказал. Здорово мы влипли.

– Да, как точно выразился гражданин Коробков, карнавал был устроен неслабый.

– Вот же сволочь какая этот Грушин!

От упоминания одной фамилии Пончика у Наумова свело скулы.

– Ты мне, Леня, о нем лучше не говори. Иногда так жалеешь, что служишь в милиции.

– А ты не жалей, ты накажи его.

– Прохоров занимается.

– Вот и ладно. Ну езжай, а я здесь еще покружусь.

У мотеля на Минском шоссе Олег из машины набрал телефон Горелова.

– Горелов слушает.

– Здравствуйте. – Олег представился.

– Вы где?

– На Минском шоссе. Я хотел бы вас увидеть.

– Я тоже. Приезжайте.

Горелов жил в новом доме на Суворовском бульваре, внизу находился гастроном самообслуживания.

В подъезде стояла установка с кнопками. Кода Олег не знал, но, умудренный некоторым опытом, посмотрел на стену.

На ней жирно было написано фломастером: «1-47».

По сей день Наумов не мог понять, от кого охраняли эти мудреные системы, за которыми следили монтеры и обязательно сидел диспетчер на пульте.

Дверь на третьем этаже была открыта. Его ждали.

– Можно? – спросил Олег.

– Да, да, – в прихожую вышел Виктор Горелов.

Олег сразу же узнал его по многочисленным фотографиям. Правда, в жизни он выглядел значительно моложе. Высокий, спортивный, широкоплечий.

– Вы Наумов?

– Да.

– Проходите.

Они прошли через прихожую, заставленную книжными полками, и вошли в большую комнату, видимо гостиную.

Из кресла поднялся среднего роста бородатый мужчина.

– Знакомьтесь, – сказал Горелов, – это наш друг, художник, Боря Новиков.

На столе стояла бутылка коньяка, немудреная закуска, дымились чашки с кофе.

– Мы помянуть решили, присоединитесь?

– Не могу, на службе.

– Тогда я вам сварю кофе. Необыкновенный кофе. Его научил меня варить чудный старик в Батуми. Ему было около девяноста, но он продолжал работать в кафе. И сам выпивал не меньше десяти чашек.

Горелов вышел.

Новиков посмотрел на Олега. Не простой был этот взгляд – оценивающий, цепкий.

– Вы нашли убийцу? – тихо спросил он.

– Пока нет, – так же тихо ответил Олег.

– Почему?

– Не можем.

– А найдете?